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香港九龙的夜，比其他任何城市的夜都更拥挤。
不是人的拥挤——这个时间点，街头已经没有了白天的喧嚣，店铺的卷帘门拉下了大半，只有几家二十四小时营业的便利店还在用惨白的日光灯照着空荡荡的货架。
是楼的拥挤，是那些从地面拔地而起、将头顶那片本来就狭小的天空切割成了无数个碎片的楼。
那些楼太近了，近到对面楼的晾衣杆几乎能戳进你家窗户，近到你站在巷子里抬头，看不到天，只能看到一层又一层的阳台、空调外机和晾晒的床单。
钟离站在一条这样的巷子里。
他的右眼闭着，左眼睁开，白发垂在肩后，在从楼缝中漏下的路灯光芒中呈现出暗淡的、接近银灰的颜色。
发梢的金色结晶在这条被高楼包围的巷子里显得格外明亮，像一盏在深井中亮起的灯，将周围一米内的地面照出一圈淡淡的、琥珀色的光晕。
他穿着那件深灰色的中式立领外套，右袖口上那道在蜂巢通风管道中被划开的口子还在，两厘米长，布料的边缘已被时间磨圆了，但在光粒的照射下，那道裂痕依然清晰。
巷子的尽头是一间公厕。
不是现代商场里那种有专人打扫的洗手间，而是老旧的、建在公共区域、由市政管理的、到了晚上就无人看管、成为都市传说滋生地的公共厕所。
它的外墙是灰白色瓷砖，在路灯照射下反射出病态的、黄白色的光；门是绿色铁皮门，表面布满锈迹和喷漆涂鸦，那些涂鸦在黑暗中看不清内容，但颜色是刺目的粉和绿，像是对这座城市的夜晚发出的无声控诉。
钟离在公厕门前停下了脚步。
他的左眼在那扇绿色铁皮门上停留了一瞬——不是在看着那些涂鸦，而是在感知那扇门后面的东西。
不是怨灵，而是地缚灵，是被困在某个特定地点、无法离开、无法超度、在日复一日的重复中被磨损得只剩下本能的存在。
他的左手从身侧抬起，推开了门。
铁门的铰链发出了一声尖锐的、像小型动物死前尖叫一样的声音，那声音在公厕内的瓷砖墙壁之间来回反射了三次，每一次都比上一次更加微弱。
公厕内的灯光是感应式的，在他推门的瞬间亮了起来，惨白色、带着一丝电压不稳的微颤，将每一块瓷砖上的裂纹和污渍都照得纤毫毕现。
他走了进去。
皮鞋踩在湿漉漉的地面上，发出的不是嗒嗒声，而是鞋底从水渍中被拔起时，地面和鞋底之间形成的真空被空气填充时发出的噗噗声。
空气中弥漫着一股消毒水、尿液、霉菌和铁锈混合的气味。
那种气味在封闭空间中积攒了不知多少年，已经渗入了每一块瓷砖的缝隙、每一处水龙头的锈迹、每一片被人撕碎扔在地上的卫生纸中，成为这间公厕的一部分。
公厕的布局很简单。
进门是洗手台，一面长长的镜子从墙面延伸到洗手台的上方，镜面上布满了水渍和被人用手指写下的、干后就变成白色痕迹的字。
那些字大部分是脏话，有些是手机号码，有一行是“到此一游”
，在镜面的左下角，被一层新的水渍覆盖了大部分，但还能看清。
洗手台的前方是一条走廊，走廊两侧是隔间，隔间门是蓝色塑料板，大部分关着，有一扇半开着，门缝中可以看到里面白色的马桶和地上一滩深色的液体痕迹。
钟离站在洗手台前，左眼望着镜子中的自己——右眼闭着，左眼睁开，白发垂在肩后，发梢的金色结晶在惨白灯光中像一盏盏被点亮的小灯。
他的手伸向感应式水龙头，水流是冰冷的，带着铁管的锈味，在他掌心中汇聚成一滩小小的、正从他指缝间流走的水。
他没有洗手，只是感受着那种冰冷的、从九龙供水管道中流出的温度。
那是这座城市的温度，不是它的心跳，而是它的汗液。
他的左眼在镜面中看到了那行字。
“到此一游。”
不是被写在镜面上的，而是被刻在镜面上的——不是用手指写的，而是用指甲刻的。
笔画很细，细到如果不是在这样的角度和光线下根本不可能看到。
但钟离看到了，他的左眼在那四个字的笔画中读出了书写者的情绪——不是游客的轻松，不是无聊的发泄，而是一种更接近“求救”
的、在被伤害、被遗忘后，用自己的指甲在镜子背面刻下的一行字。
不是在正面，而是在背面。
不是写给其他人看的，而是写给她自己看的。
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