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士兵们背对着舷梯，面朝人群，用身体和手臂艰难地维持着秩序，他们的脸上同样写满了复杂的情绪——有些是困惑，有些是警惕，也有些，眼中闪烁着与民众无异的激动光芒。
米哈伊迈出了第一步，踏上了舷梯。
冷风立刻卷起了他花白的发丝，吹拂着他深蓝色的西装。
每一步都走得很慢，很稳。
他的目光扫过下方的人群，努力地、试图看清那一张张具体的面孔——那位被挤得几乎变形、却依然高举着破旧王室旗帜的老妇人；那对年轻的夫妇，男人将孩子高高举起，孩子手中捏着一束冬日里显得格外珍贵的康乃馨；那些声嘶力竭、仿佛要将四十四年的委屈与期盼一次性喊出来的中年男子……他们是“人民”
这个抽象词汇的具体化身，是活生生的、承受了太多苦难的个体。
一种尖锐的怜悯和沉重的负罪感，像冰锥一样刺入他的心脏。
他离开时，他们曾这样呼喊；他归来时，他们依旧这样呼喊。
这中间隔着的，是齐奥塞斯库漫长的、黑暗的统治。
他终于踏上了罗马尼亚的土地。
不是象征性的，而是双脚实实在在地踩在了铺着薄霜的沥青地面上。
那一瞬间，一种奇异的、几乎源自大地深处的震颤，似乎通过鞋底传遍了他的全身。
他不由自主地、几乎是仪式性地停顿了片刻，微微闭上了眼睛。
回家了。
这个词在他心中回荡，带着无尽的酸楚和一丝微弱的、却无法忽视的暖意。
预定的程序似乎在这一刻失去了效力。
没有等到官方安排的欢迎人员上前，人群的前排已经发生了更大的骚动。
那位高举旗帜的老妇人不知怎的突破了防线的一个缺口，踉跄着冲了过来，几乎扑倒在他的面前。
她枯瘦的手紧紧抓住他的衣袖，抬起一张布满深深皱纹和泪水的脸，用沙哑的、几乎泣不成声的语调喊道：“ajestate…v-aa?teptatata?iaani…（陛下…我们等了你这么多年…）”
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米哈伊的心被狠狠地揪了一下。
他没有抽回手，而是俯下身，用双手握住了老妇人冰冷而粗糙的手。
触感是如此的真实，带着劳作的痕迹和岁月的沧桑。
“ul?usc（谢谢），”
他的声音有些低沉，却清晰地传入周围人的耳中，“ul?uscc?-a?ia?teptat（谢谢你们等我。
）”
这个小小的、计划外的互动，像电流一样传遍了整个机场。
更多的哭声爆发出来。
这时，那个被父亲高举的孩子，也将手中的康乃馨奋力抛了过来，花朵轻飘飘地落在米哈伊的脚边。
他弯腰，郑重地将其拾起，握在手中，然后向那个孩子和他的父亲点头致意。
就在这时，一队穿着深色西装、神情严肃的人终于穿过人群，来到了他的面前。
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