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从前线轮换下来休整的伤兵和疲惫不堪的老兵们，带来了更真实、也更残酷的战争画面。
一次休息时，易卜拉欣看到一个失去了一条胳膊的老兵，独自坐在角落里，眼神空洞地望着远方。
他鼓起勇气上前，递过去一支烟。
老兵看了他一眼，默默地接过，点燃，深吸了一口。
“新来的？”
老兵的声音沙哑。
“是，长官。”
易卜拉欣恭敬地回答。
“别叫长官，我就是个老兵油子。”
他吐出一口烟圈，“看你这细皮嫩肉的，以前是读书人？”
“做过文书。”
“文书好啊……干嘛来这鬼地方？”
老兵眯着眼问。
易卜拉欣一时语塞，那些报纸上的豪言壮语，在经历了严酷训练和看到真实的伤残者后，似乎有些难以启齿。
他顿了顿，说：“想为帝国做点事。”
老兵嗤笑一声，但笑声里没有嘲讽，只有苍凉：“帝国……小伙子，上了前线，你就知道了。
什么帝国，什么苏丹，都是虚的。
到时候，你脑子里只会想三件事：怎么活下去，怎么让身边的兄弟活下去，怎么干掉对面的敌人。”
他指了指自己空荡荡的袖管：“塞尔维亚人的子弹可不管你是不是为了帝国。
他们打得很凶，枪法也准……还有地雷，该死的，到处都是地雷……”
老兵的话像一盆冷水，浇在易卜拉欣的心头。
他开始意识到，战争并非只有捷报和荣光，更多的是泥泞、鲜血和死亡。
几周后，紧急命令下达，他们这个尚未完成全部训练的新兵团，被火速调往马其顿前线。
塞尔维亚军队在调整后，加强了对奥斯曼防线的压力，前线急需补充兵力。
再次登上火车，气氛已与来时截然不同。
新兵们沉默了许多，脸上少了兴奋，多了凝重和一丝不易察觉的恐惧。
易卜拉欣默默检查着自己的步枪和装备，将配发的子弹一颗颗擦亮。
他看着窗外逐渐变得荒凉、甚至能看到战争痕迹:被焚毁的村庄、弹坑累累的田野。
这样的景色，让他心中五味杂陈。
他终于要踏上真正的战场了。
那个在咖啡馆里热血沸腾的青年，此刻心中充满了对未知的恐惧，但也有一股被责任和老兵的话语激发出的、更加沉静的决心。
他知道，他即将面对的不再是报纸上的英雄故事，而是最残酷的现实。
他握紧了手中的步枪，仿佛这样才能抓住一丝安全感。
帝国的命运，和他个人的命运，都将在这片陌生的土地上，接受最严峻的考验。
（本章完）
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