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就在这迷雾里，有人悄悄把一封折成三角的信塞进了邮筒。
信封上的火漆还没干透呢，就被另一只戴着鹿皮手套的手给取走了。
那手套内侧，绣着一个小小的白玫瑰，这可是约克家的旧标记。
可这玫瑰的刺早被磨得极钝，就像早就预备好要冷不丁地扎进盟友的后腰，给对方来个措手不及。
信里的内容，没人敢大声读出来，因为每个词都像是泡在毒液里，光是看一眼，就觉得舌尖发麻。
上面说，北方的那位伯爵打算在婚宴上毒死新娘的哥哥；还说海峡对岸的公爵已经答应把三座港口卖给教皇，只要教皇肯宣布这场婚姻无效。
那字迹纤细得如同蜘蛛腿，可每个弯钩都精准地掐着人性的死穴——嫉妒、贪生、怕死。
写信的人没署名，可读信的人却立刻明白了：这是伦敦的“手艺”
，就像泰晤士河底的沉船，表面锈迹斑斑，船舱里却塞满了还没腐烂的火药，随时可能引爆一场惊天动地的灾难。
三天后，婚宴的乐队刚拉起第一支曲子，意外就发生了。
新娘的哥哥突然捂着肚子倒在地上，嘴角冒出粉红色的泡沫。
宾客们吓得尖叫起来，慌乱中踩过自己的裙摆和剑鞘，银餐刀在烛火里乱晃，像一群受惊的银鱼，现场乱作一团。
而那位公爵呢，此刻正站在回廊的阴影里，手指无意识地摩挲着袖口——那里缝着一张更薄的纸，纸上只有一句话：“港口归我，你的妹妹归你。”
他突然觉得喉咙发干，仿佛有人往他气管里倒了一勺滚烫的铅水。
铅水凝固的瞬间，他听见自己心脏跳得又重又慢，像敲在一面浸了水的鼓，那声音仿佛在预示着即将到来的厄运。
与此同时，在海峡对岸的另一座城堡里，壁炉的火把石墙烤得发红，却怎么也烤不干空气里那股刺鼻的霉味。
公爵的私生子蹲在角落，用匕首尖在橡木地板上刻字——不是名字，而是一串数字：一、三、七、二十一。
每刻一刀，他就想起父亲书房里那幅地图，地图上所有港口都被红墨水圈起来，像一串串溃烂的淋巴结。
他心里清楚，自己只是其中一个圈，虽然很小，但却足够让血流成河。
匕首尖突然断了，断口闪着冷光，像一道无声的裂缝，把他和“正常人的世界”
彻底切开，让他陷入了无尽的绝望之中。
更远的东方，波罗的海的冷风卷着碎冰碴子，狠狠地砸向岸边的松树。
松针上挂着冰凌，远看像一排排倒挂的匕首，散发着冰冷又危险的气息。
一个裹着熊皮的信使正把同样的三角信塞进另一座邮筒，邮筒上的铁徽是条盘起来的蛇，蛇眼嵌着两颗黄玉，在暮色里发出浑浊的光。
信使的手在不停地颤抖，不是因为冷，而是因为信里夹着一根极细的金丝——那是从某个王后的项链上抽下来的，而项链剩下的部分此刻正挂在另一个女人的脖子上，那女人明天就要加冕了。
信使想起自己女儿昨晚说的话：“爸爸，你闻起来像铁锈。”
他当时笑了笑，没解释，现在却突然明白了：铁锈不是味道，是颜色，是他每次洗手都洗不掉的暗红色，就像他身上永远洗不净的罪恶。
而在伦敦的雾更深处，一条窄巷的尽头，有扇木门永远只开一条缝，仿佛藏着什么不可告人的秘密。
门后是间没有窗的屋子，烛火被黑烟熏得直流泪，整个屋子弥漫着一股压抑又诡异的气息。
桌上摊着几十张地图，每张地图上都画着不同的河流、山脉、婚床和坟墓，仿佛在预示着无数人的命运将被这些阴谋诡计所左右。
一个穿灰袍的男人正用乌鸦羽毛笔蘸着墨，墨汁里掺了松脂和炭粉，写出的字会渗进羊皮纸的纤维，像毒藤爬进墙缝，怎么都抹不掉。
他写到第七行时，手指突然停住——不是因为累，而是因为想起了自己母亲临终前的话：“你做的这些事，上帝看得见。”
他当时没回答，现在却突然想笑：上帝当然看得见，可上帝也收贿赂，不然十字军怎么会带着妓女的香粉和圣徒的骨灰一起上路？这世界，哪有真正的公平与正义可言。
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