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渐渐地，她分不清那节奏是他的还是自己的。
也许从一开始就不需要分清。
窗外，北山的雾还在聚散。
那些雾从山谷深处升起来，漫过废墟，漫过弹坑，漫过那些还没被收殓的尸体，漫过所有被战争反复咀嚼又吐出来的土地。
它不挑拣，什么都吞。
吞掉了形状，吞掉了颜色，吞掉了声音。
可它吞不掉温度。
她掌心贴着的那块髂骨是热的，他后颈衣领折痕里渗出来的气味是热的，她呼出又被他耳廓反弹回来的那点气息也是热的。
这些热的东西，雾吞不掉。
她还保持着那个姿势。
膝盖顶在座椅边缘，掌心贴着髂骨，鼻尖悬在衣领折痕前面不到一指的地方。
没有更进一步，也没有退回来。
她把自己停在那里，像一艘把锚沉进深海、却故意不放到底的船。
锚链绷着，船身随着暗流缓慢地漂移，漂移的圆心就是那块被她掌心焐热的髂骨。
吊灯没有再亮起来。
没有人推门进来。
没有阿尔金带着新情报打破这片静止。
这一刻被拉得很长，长到她几乎可以相信——相信这种静止可以一直延续下去，相信这块被他俩的体温共同焐热的狭小空间可以暂时不被北山的风吹散。
她知道这不可能。
她知道再过几分钟，或者几秒，就会有什么东西——一声枪响，一串脚步，一次对讲机里带着电流杂音的呼叫——把这一切打断。
他会重新变成那个只存在于战术地图和火力配置里的人。
她会重新变成那个用打趣和试探把自己裹得严严实实的人。
他们会退回到那层陶瓷插板和防弹织物规定的距离之外。
她会在某个独自趴在高处等待目标的夜里，把今晚这些触觉、这些温度、这些呼吸的节奏，从记忆深处翻出来，一件一件地确认——确认它们确实发生过，确认那个坐标曾经真实地存在于她的掌心之下。
但不是现在。
现在她还不想退。
现在她的掌心还贴着他的髂骨，那层筋膜还在她掌心里缓慢地、固执地、像潮汐一样起伏。
只要它还在动，她就还可以在这里多停一会儿。
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雾在外面吞掉整个世界，她在里面守着一点温度。
这就够了。
“要不是因为长官你这点收不住的魅力——”
她把话断在这里。
不是说不下去，是故意让那半句话悬在空气里，像把一颗还没拧紧的螺丝留在原处，等它自己慢慢松脱。
后面的话她说了，可那个停顿已经完成了它的任务：让魅力两个字在安静中被反复掂量，掂到它们变得陌生，变得不再像是一个词，而像是一块被摸得太久的金属，表面那层镀层磨掉了，露出底下深色的、带着细密划痕的本来面目。
“——我们怎么会心甘情愿地跟着你，去碰这些随时会掉脑袋的烂事。”
一说到这个，SCAR-H就有掐死陈树生的冲动和干劲。
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