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“也就是说在淮北……我老家离那边不算太远。”
陈树生低低地接了一句。
那一瞬间,屋里的气氛有了点很奇怪的变化。
说不上是放松,也谈不上亲近,只是原本横在两人之间那层由利益、警惕和彼此估量堆起来的东西,忽然裂开了一道很细的缝。
缝不大,却足够让某些不该出现在这里的东西透进来——口音、地名、记忆里或许已经不存在的街道,甚至只是某个方向上的模糊认知。
这感觉有些怪,也有些久违。
在这种地方,能碰上一个脑子还清楚、话能对上、甚至连发音里都带着一点熟悉拐弯的人,本身就已经像是件不太真实的事。
不是所有老乡这两个字都值得拿出来说,可一旦落到这种局面里,它又确实有种说不清的分量。
像两头在荒野里各自游荡太久的野兽,早已经习惯了彼此撕咬和防备,某个夜里却忽然听见远处传来一声能够听懂的回应。
那声音未必意味着安全,未必代表信任,甚至未必真能带来什么改变,但人总会因为这种短暂的同类感,而忍不住多停一会儿。
不过很多东西,我已经记不太清了。
陈树生说这话的时候,脸上没什么明显变化,像是在陈述一件和自己无关的事实。
可越是这种平静,越让那句话里藏着的东西显得沉。
不是简单的遗忘,也不是时间久了之后自然模糊掉的那种淡去,而更像是某一段人生被硬生生掐断、压缩、磨损之后剩下来的空白。
尤其是十八之后——那个年纪本该连接起许多事情,本该是人开始真正形成完整自我、理解世界、也被世界重新塑形的时候。
可到了他这里,后面的那一长段路却像被什么粗暴地抹掉了,只留下少量能用来辨认方向的残片,其余的,全都散在看不见的地方。
这种缺失,往往比记得更糟。
因为记得,至少还有东西可供咀嚼;不记得,反而会让人时不时地意识到,自己身上有一部分曾经真实存在过的东西,已经彻底找不回来了。
你知道它丢了,也知道它很重要,可它偏偏不肯回来。
久而久之,人就会习惯不去碰它,仿佛只要不去想,那块缺口就不会继续往里漏风。
林音看着他,没有立刻往下追。
她能听出来,这不是那种适合被追问的空白。
有些记忆不是“忘了”
,而是经历太重,重到人的脑子会本能地替自己把某些部分封死。
不是脆弱,是活命。
她在这里待了这么久,见过太多类似的情况。
有人丢了名字,有人丢了时间概念,有人还能把枪拆得一丝不差,却想不起自己母亲长什么样。
战争从来不只是把人打死,它更擅长把活着的人一点点掏空,再让他们披着还算完整的皮继续往前走。
“你在这边……待了多少年了?”
陈树生问她时,声音不高,像是顺着前一个问题自然滑了过去。
可实际上,这同样不是一句轻飘飘的闲聊。
在这样的地方,问一个人待了多久,某种程度上也等于在问——你到底被困住了多久,你是怎么熬过来的,又是因为什么一直没能离开。
“有些年头了。
上次大战打完之后,我就留在这儿了。
那会儿没走成,半路被些事绊住了。
后来拖着拖着,也就一直拖到了现在。”
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