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他想把脸别开，何故没让。
他想把眼睛闭上，何故盯着他。
空气静得能听见窗外的风声。
何故的手指从他下巴滑到脸颊，轻轻贴着他脸侧那一小块皮肤。
那只手是温的，稳定的，像这么多年一直那样。
“我不走。”
宋居寒喉结动了动。
“我没问这个。”
“那你问什么。”
宋居寒没说话。
他的眼睛在何故脸上扫过，从眉毛扫到鼻梁，从鼻梁扫到嘴唇，最后落回眼睛。
他在找什么，何故不知道。
他什么都没找到，何故也不知道。
“你走吧。”
宋居寒忽然说。
何故没动。
宋居寒把他手从自己脸上拿下来，握在手心里，一根一根捏他的指节。
捏得很轻，像在捏什么易碎的东西。
“你走吧。”
他又说了一遍，声音低下去，“趁我还……”
后半句没说出来。
何故等了几秒，替他说完：“趁你还舍得？”
宋居寒手指停住。
他没抬头，就盯着何故的手。
那只手被他握着，骨节分明，指腹有薄薄的茧，是这些年写字、翻谱、做那些他不愿意让宋居寒一个人做的事磨出来的。
“我不舍得。”
宋居寒说。
他终于抬起头，眼睛红了一圈，但没有眼泪。
他眼睛里有一种很深的、很累的东西，像是已经疼了太久，疼到不知道该怎么喊疼了。
“我不舍得，”
他说，“所以你得自己走。
你不能等我……等我哪天控制不住……”
“控制不住什么？”
宋居寒没答。
他松开何故的手，坐起来，背对着他。
肩膀的线条绷得很紧，像一张拉到极限的弓。
他的手指插进头发里，攥着，指节泛白。
何故也坐起来。
他看着宋居寒的背，看着那上面每一块肌肉的纹理，看着脊柱两侧那两条浅浅的沟。
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