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想起她端着酒杯走过来的时候，那双碧蓝的眼睛里笃定的光。
想起他咽下那口果酒时舌尖尝到的杏仁苦味。
想起他在马背上用匕首划开自己大腿时，血涌出来的那种温热。
所有的那些——疼痛，愤怒，屈辱——在这一刻都远了。
像退潮的海水，慢慢地、不可逆转地退远了。
剩下的只有这个跪在他面前的女孩。
只有她的手指。
她的针。
她的线。
她眉头皱着又松开的那个瞬间。
她的手指那么稳。
比他见过的任何一个军医都稳。
比他父王宫廷里的御医都稳。
她在战场上待过。
但不是在后方包扎伤员的那种护士。
他垂下眼帘心想。
她是在死人堆里爬出来的那种护士。
只有那种护士才会有这样的手——见过太多伤口、缝过太多皮肉、已经不会因为血而颤抖的手。
她经历过战争。
她比很多士兵都更了解战争。
他低头看着自己腿上的伤口——五针，整整齐齐地排在皮肤上，像五只小小的蚂蚁。
针距均匀。
线结紧实。
创缘对合平整。
他见过很多缝合的伤口，有的歪歪扭扭像蜈蚣，有的针脚太密像缝鞋底，有的松松垮垮一碰就开。
没有一道像这样——干净。
利落。
像一件放在橱窗里等人来买的东西。
她绝不是普通的护士。
他在北线打了近十年仗，见过不下百次缝合，没有一个人能缝成这样。
那她是谁？
阿利斯泰尔的脑子越来越疼了。
阿利斯泰尔看她用镊子夹起一块新纱布，蘸了烈酒，轻轻擦拭创口周围的血迹。
她轻舒了一口气，肩膀松了一下。
然后她抬起头想要偷看他。
却直接撞上了他的眼睛。
他的眼睛一直在看她。
从第一针到最后一针。
一秒都没有移开过。
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