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枪声在每一条街道、每一个巷口、每一栋楼房中炸响。
火光照亮了夜空，硝烟遮蔽了星月。
鬼子试图在街角架设机枪阵地。
机枪手刚把枪架好，副射手还没来得及递上弹链，一辆坦克就从街角拐了出来。
炮口喷吐火焰，一发高爆弹精准命中——轰！
机枪连同三名射手一起飞上了天，落下来时已经变成一堆破碎的零件和血肉。
鬼子试图在屋顶布置狙击手。
狙击手刚刚趴下，瞄准镜里的十字线还没来得及对准目标，就被跟在坦克后面的步兵发现。
三个战士同时举枪，三个点射——狙击手的身体从屋顶滚落，砸在街道上，鲜血在身下蔓延开来。
鬼子试图组织反冲锋。
一个小队的鬼子端着刺刀，嘶吼着“万岁”
从巷子里冲出来。
回应他们的是九五式突击步枪密集的点射。
十几个人冲出来，不到十秒钟就倒下了七八个，剩下的连滚带爬逃了回去。
一条街，又一条街。
一个路口，又一个路口。
鬼子丢下一地的尸体，不断向城内深处溃退。
那些尸体横七竖八地躺在街道上，有的还在抽搐，有的已经僵硬，有的睁着眼睛望着夜空，瞳孔涣散，再也不会聚焦。
鲜血汇聚成溪流，沿着石板路的缝隙蜿蜒流淌，在火光映照下泛着诡异的红光。
街道两侧的房屋里，百姓们透过门缝、窗缝，紧张地注视着外面的战况。
有老人，拄着拐杖，浑身颤抖，不知是因为害怕还是因为激动。
他佝偻的身躯靠在门框上，一双浑浊的眼睛死死盯着那些穿着土黄色军服的鬼子，看着他们从街角狼狈溃退，看着他们被一个个击倒，看着他们丢盔弃甲地逃窜。
他的嘴唇剧烈地哆嗦着，喉咙里发出含混不清的声音，像是在哭，又像是在笑。
他忽然想起八年前的那个秋天。
也是这样的街道，也是这样的石板路，只是那时，逃窜的是穿着灰蓝色军装的中国士兵，倒下的是他的同胞，是他的邻居，是他的亲人。
他亲眼看见邻居家的儿子被鬼子的刺刀挑死在街口，看见隔壁的老太太被炮弹炸得尸骨无存，看见自己相依为命的女儿被鬼子从屋子里拖出去，再也没有回来。
八年了。
整整八年。
他以为这辈子再也等不到这一天了。
可现在——他的眼眶湿润了。
泪水顺着满是皱纹的脸颊流淌下来，滴在拄着拐杖的手上。
他没有擦，只是任由它们流着，仿佛要把这八年的屈辱和悲痛，全部流干净。
有妇人，紧紧抱着怀里的孩子，一只手捂住孩子的眼睛，自己却忍不住透过门缝往外看。
她的身体在颤抖，呼吸在颤抖，连那颗被绝望磨出厚茧的心，也在颤抖。
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