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布莱特把她引到靠墙的那排椅子坐下。
作为地狱厨房土生土长的布莱特，当然明白在这里成长的黑人孩子的处境。
在十四岁的时候还没有被抓进监狱，真称得上一声好孩子。
哪怕是他，小时候也进过好几次局子，只是没有被留下记录，这才能通过考试成为辅警。
他从口袋里掏出记事本和笔。
“科特尔什么时候离开家的，有没有说去哪？”
莫妮卡的呼吸还没平下来，胸口剧烈起伏著。
她伸出乾瘦的手，手指在空中划了两下，最后拍到膝盖上。
“晚饭后他说去打球，图恩那个篮球场，你知道的，就你们小时候常去的那儿。”
“我知道。”
布莱特在记事本上写下时间和地点，“然后呢？他去了？”
“去了，他去了。”
莫妮卡点头，“一小时后回来了。”
布莱特抬起头，笔尖停在纸上。
“回来了？”
“回来了。”
莫妮卡重复了一遍，声音开始发抖，“回来喝了杯水，然后又走了。”
布莱特抬起头，看了她两秒。
“你让他走的？”
她的右手攥著左手的手指，关节拧在一起。
“我当时……不太清醒。”
布莱特闭了一下眼睛。
他知道那是什么意思。
莫妮卡说的不太清醒，在这片街区只有一个意思，她抽了东西。
整个社区有一半人是这么活的。
他自己小时候推开家门也经常看到同样的场景。
母亲窝在沙发角落，眼睛半睁著，电视机在放什么根本没人知道。
科特尔回来了，喝了杯水，然后走了。
在那个家里待了不到十五分钟。
布莱特心里已经有一个判断：
那男孩受不了了，跑了。
这种事在他认识的人里至少发生过七八次。
十三四岁的年纪，要么彻底沉下去，变成靠救济粮过活的又一代。
要么拔腿离开，去街头找一条属於自己的路。
卖点小东西，给某个帮派跑腿，运气好的话几年后开一辆不错的二手车回来。
运气不好的话，几年后连尸体都找不到。
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