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克罗斯醒着。
他没动。
他盯着黑暗里看不见的天花板，听着利卡平稳的呼吸声，感觉到那只手臂的重量，感觉到那个鼻息轻轻落在自己的发间。
他的心跳得很快，但他不敢动，也没说话。
窗外的虫鸣一声接一声。
他就这么躺着，眼睛睁开，直到很久以后，才慢慢阖上。
7月20日·星期二·离开
早上，克罗斯已经洗漱好了，坐在餐桌旁看手机。
利卡爬起来：“几点了？”
克罗斯：“八点。
我一会儿去火车站。”
利卡揉了揉眼睛，视线扫过床铺，想起昨晚——他不确定发生了什么，但感觉有什么地方有点不一样。
他没多想，起来做了简单的早饭，两人吃完，利卡拎起克罗斯的行李箱：“走，我送你。”
克罗斯没推辞。
到了火车站，两人下车，克罗斯接过包，面对面站着。
克罗斯：“这几个月，谢谢。”
利卡：“谢什么？”
克罗斯：“模型。
还有昨晚。”
利卡没太明白“昨晚”
指什么，想了一下，还是只说：“不客气。”
克罗斯沉默了一下，从口袋里掏出一张折好的纸条，递给利卡。
克罗斯：“我家地址。
慕尼黑的。”
利卡接过，低头看——纸条上工整地写着：XXX街XX号，三楼左边。
他把纸条小心地折好，放进钱包里，和那张纸条放在一起。
克罗斯看他把纸条收进钱包，没说话，转身走进车站。
走了几步，又回头看了他一眼。
利卡站在原地，朝他挥了挥手。
克罗斯点点头，消失在人群里。
利卡站在人来人往的火车站门口，阳光很烈，晒得他眯起眼睛。
他没有动。
他想起刚才那张纸条压进钱包时的厚度，想起吹头发时克罗斯红透的耳根，想起昨晚黑暗中那轻轻的一握，想起早上睁眼时床铺上那点模糊的温热。
他想起这一年多的一切：食堂里第一次偶遇，自动售货机前的那句谢谢，训练场上的每一次加练，跨年夜烟花下那难得的一笑，他梅开二度时自己冲进球场抱他，每一次短信里的“还行”
，世界杯期间每一次盯着屏幕等他的消息，还有昨晚，他头发湿漉漉地坐在沙发上，自己站在他身后，手指穿过他柔软的金发。
他站在那儿，看着那扇门，看着人来人往，看着时间一分一秒过去。
忽然明白了一件事。
那不是朋友。
那是喜欢。
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