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周绘敏侧头看他，眼中带着钦佩。
“算是吧。”
王江涛望着前方被灯光勾勒出轮廓的街树，语气平和而坚定。
“总觉得，学了那么多知识，最终要落到实实在在的地方，能帮到具体的人，才算没有白学。
基层虽然艰苦，但也最能看清真实的汉东。”
“我大概能理解这种心情。”
周绘敏轻声说。
“虽然我的工作离基层很远，但通过文字，也能感受到时代的脉搏和普通人的悲欢。
只是，远不如你做得这么直接，这么有力。”
“方式不同而已。”
王江涛摇摇头。
“唤醒人心，陶冶性情，同样是重要的建设。”
他们走到一个街心小公园，找了张长椅坐下。
夜空中疏星点点，远处传来隐约的广播声，播放着一首舒缓的民歌。
一阵短暂的沉默。
气氛并不尴尬，反而有种静谧的美好。
“江涛。”
周绘敏忽然轻声开口，带着几分好奇。
“你平时工作那么忙，怎么还会有时间写那么厚一本书呢？”
王江涛笑了笑：“时间就像海绵里的水，挤一挤总会有的。
主要是利用晚上和周末的零碎时间。
而且，写作对我来说，不是负担，是一种放松和思考的方式。
把看到的和想到的记录下来，梳理清楚，本身就是一种收获。”
“真了不起。”
周绘敏由衷地说，“我有时候写篇几千字的评论，都要酝酿好久。
跟你一比，真是惭愧。”
“别这么说，术业有专攻。”
王江涛看着她。
“你的灵气和感受力，是我羡慕不来的。”
他的夸奖很真诚，让周绘敏心头一跳，低下头，手指无意识地绞着衣角。
又坐了一会儿，夜风渐凉。
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