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“老闫。”
徐海东开口。
“嗯。”
“今天牺牲了三千多兄弟。”
“我知道。”
“加上之前的，五千多了。”
闫揆要没有说话。
他的手指在微微发抖。
“是我的责任。”
他终于开口，声音沙哑得像是被砂纸磨过，“我们预判到鬼子会有空袭。
但是应对空袭的反应、准备都做得很差。
弟兄们死得窝囊……”
徐海东看着他，没有说话。
“五千多弟兄，”
闫揆要的声音越来越低，“五千多条命。
他们很多人都是跟着我从护村队一步步拼出来的！
从一开始的剿匪到如今，跟我打了这么多仗，没有死在抗日战场上，死在了我的指挥失误上。”
他的肩膀在抖。
“我是罪人。”
“放屁。”
一个粗犷的声音从身后传来。
许世友大步走过来，一把抓住闫揆要的肩膀，把他扳过来。
“你他妈的说什么屁话？”
闫揆要看着他，没有说话。
“罪人？”
许世友的眼睛瞪得像铜铃，“你闫揆要是罪人，那我许世友是什么？今天我也在阵地上，我也预判到有空袭，也没做好应对，我也是罪人？”
“老许，我不是这个意思——”
“你就是这个意思！”
许世友打断他，“你把所有责任都揽到自己身上，那我们这些人算什么？吃干饭的？看戏的？”
闫揆要张了张嘴，没有说出话。
许世友的手从闫揆要的肩膀上滑下来，放在他的后背上，拍了拍。
“老闫，仗打败了，咱们认。
但不能垮。
你垮了，这支队伍怎么办？”
闫揆要沉默了很久。
“你说得对。”
他终于说，“不能垮。”
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