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临死前，他拉响了腰间最后一颗手榴弹。
轰——四个鬼子和他一起飞上了天。
阵地的拉锯战，持续了几个小时。
每一道战壕，每一个弹坑，每一块石头，都反复易手。
我军战士从防空洞里一批批冲出来，一批批倒下。
鬼子从对面冲过来，又被赶回去，再冲过来，再被赶回去。
鲜血浸透了泥土。
不是比喻，是真的浸透了。
脚踩在地上，是软的。
泥被血泡透了，踩上去像踩在烂泥里，吧唧吧唧响。
空气里弥漫着腥臭味，浓得让人想吐。
徐海东的驳壳枪打空了，他换上刺刀，亲自冲进了战壕。
“杀！”
他一刀捅穿了一个鬼子的胸膛。
鬼子惨叫一声，双手抓住枪管。
徐海东一脚踹在他肚子上，把刺刀拔出来。
鬼子的肠子跟着刀一起被拉了出来，拖在地上，白花花的。
他没看，又捅向下一个。
身后，又一个通信员被一枪打穿了脖子。
他跪在地上，双手捂着脖子，眼睛看着徐海东，嘴唇在动。
然后他倒下了。
傍晚，第七旅赶到了。
旅长带着两个团从侧翼猛攻，与阵地内坚守的部队里应外合，终于将鬼子赶出了阵地。
剩余的日军残敌退回了自己的阵地，继续负隅顽抗。
战斗结束了。
徐海东站在阵地上，浑身是血。
分不清是敌人的还是自己的。
他的军服被撕烂了好几处，左胳膊上有一道刀伤，深可见骨。
他看着满目疮痍的阵地，看着遍地战友的遗体，一句话也说不出来。
“伤亡多少？”
他的声音像从喉咙里挤出来的。
参谋嘴唇哆嗦了半天。
“阵亡……三百一十七人。
重伤……二百零六人。
轻伤……四百多人。”
徐海东闭上了眼睛。
三百一十七个。
加上之前的，已经超过五百了。
他睁开眼，看着东边的天空。
天黑了。
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