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他从口袋里掏出一包皱巴巴的烟，抽出一根，叼在嘴上。
火柴划了三下才划着，火苗舔着烟头，他深深地吸了一口，烟雾呛进肺里，呛得他咳嗽起来。
“队长，你刚才骂得挺带劲啊。”
司机试图缓和气氛。
王德彪没有接话。
他看着前方的山路，眼神有些发直。
他想起出发前，在村子里装车的时候。
老百姓们围过来，把省出来的口粮、攒下来的鸡蛋、土法制作的药品，一样一样地装上车。
没有人组织，没有人号召，他们自己就来了。
一位老大娘，走路都颤巍巍的，把一只沉甸甸的布包塞进车厢里。
她的声音沙哑得像风吹枯叶，带着一种历经了太多沧桑之后才会有的平静：“娃儿们，吃饱了，好打鬼子。”
她的眼睛浑浊得几乎看不清东西，但她往车厢里塞布包的时候，动作很认真，很仔细，像是在给自家的孩子收拾行囊。
王德彪当时站在车上，对老百姓敬了一个礼。
他的手举到帽檐边，停了整整三秒。
指甲缝里还有昨天的机油，袖口磨破了，露出一小截发白的棉花。
现在，他伸出手，拍了拍身边的弹药箱。
“这都是命根子。”
他喃喃地说，声音低得像是怕被别人听见。
弹药箱是松木的，上面的编号已经被磨得模糊不清。
他的手指摸到一行字——“762步枪弹”
，停了一下。
每发炮弹，都能救一个战友的命。
每盒罐头，都能让一个战士多扛一天。
每包药品，都是一条命的希望。
这些物资不是冰冷的钢铁和木头。
它们是这个民族抗战决心的具象，是那些普通人用自己瘦弱的血肉之躯撑起来的脊梁。
它们在战士之间传递，在战壕里流转，在枪林弹雨中燃烧，点燃一个又一个快要熄灭的希望。
王德彪掐灭烟头，扔出窗外。
“开快点。”
他的声音恢复了那种从战场上磨出来的硬度，“天黑之前，必须到。”
司机踩下油门，卡车扬起一路黄尘。
那条土龙在山路上奔腾，久久不散，像一条不肯低头的脊梁。
：（）抗战之海棠血泪
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