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他只是颤抖，像一台出了故障的机器，零件在松动，螺丝在脱落，齿轮在卡壳，整台机器都在发出刺耳的、绝望的噪音，随时会散架。
窗外，传来一阵凄厉的哭声。
那是中国百姓的哭声，从道外区传来，从那些低矮的、拥挤的、肮脏的贫民窟里传来。
日本兵在搜查“反日分子”
，挨家挨户地搜，砸门，踹墙，枪托砸在人的身上，骨头断裂的声音，女人尖叫的声音，孩子哭泣的声音，混在一起，像一首地狱的交响曲。
佟国璋听到了那哭声，但他没有抬头。
他只是把脸埋得更深，双手捂住耳朵，像一只把头埋进沙子的鸵鸟，假装什么都听不见，什么都不存在。
但哭声还是在往他耳朵里钻，像蛆虫钻进腐肉，钻得他头疼欲裂。
他猛地站起来，推开椅子，踉踉跄跄地走向楼梯，扶着扶手，一步一步地往上爬。
他的腿在发软，像两根煮熟的面条，每迈一步都要使出全身的力气。
楼梯在他脚下吱呀吱呀地响，像在抗议他的重量。
他爬到二楼，走进自己的卧室，关上门，锁上锁。
他靠在门板上，大口大口地喘气，胸口像被一块巨石压着，每一次呼吸都要把肺撑破。
他的额头抵着门板，能感觉到门板的冰凉和木纹的粗糙。
他的嘴唇在哆嗦，牙齿在打架，发出细微的哒哒声，像一只在寒风中瑟瑟发抖的老鼠。
，！
他慢慢地滑坐到地上，蜷缩成一团，背靠着门板，膝盖抵着胸口，双手抱着小腿，像一个还没有出生的婴儿，蜷缩在母亲的子宫里，黑暗、温暖、安全。
窗外，哭声还在继续。
不只是道外区的哭声，还有更远的、更深的、更沉的哭声——从沈阳传来，从长春传来，从吉林传来，从整个满洲传来，千千万万人的哭声，汇成一条河流，在夜色中奔涌，冲刷着每一寸土地，撞击着每一堵墙壁，拍打着每一扇窗户。
佟国璋闭上眼睛，试图把这些哭声关在外面。
但哭声从窗户的缝隙里钻进来，从墙壁的裂缝里渗进来，从地板的孔隙里冒出来，无处不在，无孔不入，像空气一样包围着他，窒息着他。
他想起沈志远离开时说的最后一句话：“舅舅，保重。”
保重——保什么重？保这条命？保这张脸？保这座房子？保这堆银子？保得住吗？他睁开眼睛，看着窗外的夜色。
月亮已经落下去了，天空漆黑一片，没有星星，没有光，什么都没有。
只有哭声，从四面八方涌来，像潮水，淹没了他。
他忽然想笑。
笑自己，笑这个夜晚，笑这座灯火通明的公馆，笑那些在宴会上举杯高喊“万岁”
的人，笑那个跪在日本人面前点头哈腰的自己。
他张了张嘴，笑声没有出来，出来的是一声长长的、嘶哑的叹息，像一把钝刀，割开了他的喉咙，把他的灵魂从身体里放了出来，飘到空中，俯视着这座公馆，俯视着这条街道，俯视着这座哭泣的城市。
他看到自己蜷缩在门板后面，像一个被遗弃的孩子。
他看到了自己的渺小、卑微、丑陋。
他看到了自己灵魂上的污垢——那些年积月累的、洗不掉的、像沥青一样黏在骨头上的污垢。
他看到了自己的恐惧——对日本人的恐惧、对死亡的恐惧、对贫穷的恐惧、对失去一切的恐惧。
他看到了自己的软弱——那种深入骨髓的、与生俱来的、像影子一样永远甩不掉的软弱。
他闭上眼睛，不再看。
窗外的哭声还在继续。
也许要到天亮才会停。
也许永远不会停。
：（）抗战之海棠血泪
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