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屋里陈设简单到近乎寒素：一张粗木方桌，两条长凳，靠墙一个掉了漆的旧柜子，土炕上铺着洗得发白的粗布单子，叠着一床半旧的厚棉被。
但一切井井有条，一尘不染，连墙角都寻不见蛛网。
空气里有淡淡的柴火气、硝皮子的微腥，还有一种属于独身猎人的、洁净而冷冽的气息。
张熊大从桌上保暖的围子里提起白瓷壶，给卢润东倒了碗滚烫的茶水，茶汤澄明飘香。
他自己没坐，习惯性地靠在了堂屋通往里间的门框边，双臂自然下垂，腰背却微微弓着，像一头随时能暴起扑击的豹子，沉默地笼罩着这方空间。
“少爷，您找我有事？”
卢润东没碰那碗热茶，白汽袅袅上升，在他眼前模糊了一瞬。
他抬眼，目光穿透那水汽，直视着张熊大那双深潭似的眼睛。
跟这人说话，任何迂回、客套、试探都是多余，甚至是对彼此默契的侮辱。
他单刀直入：“熊大，信我吗？”
张熊大眼皮都没抬一下，仿佛这问题根本不值得思考。
“信。”
一个字，落地砸坑，带着黄土夯实的质感。
，！
“信到哪种地步？”
卢润东向前微微倾身，声音压得更低，却每个字都清晰无比，像冰锥敲击冻土，“你也许不知道，我往后让你做的事，让旁人看着可能是离经叛道，是被人戳脊梁骨，是羞先人的勾当，甚至……毫无道理可言。”
张熊大沉默了。
这沉默不长，但屋内空气仿佛凝滞了，只有窗外风声呜咽。
他抬起眼，目光再次落在卢润东脸上，细细地、缓慢地扫过。
这张脸比他记忆里那个带他掏鸟窝、分他芝麻糖的“少爷”
清瘦了许多，眼角有了细纹，但那双眼睛深处，却燃烧着一种他从未见过的东西。
那不是少年人的热血，也不是书生的激愤，而是一种沉静的、近乎冷酷的火焰，像是把所有的炽热都压成了坚冰，冰下却有熔岩奔流。
那目光看向远处时，沉重得仿佛真的扛着一座看不见的大山；收回时，却又锐利得能刺破最厚的阴霾。
他又注意到卢润东说话时，右手无意识地、极快地拂过左胸心口的位置，仿佛那里藏着什么滚烫或沉重之物。
“你帮过我，也救过俺娘。”
张熊大终于开口，声音依旧沙哑，却多了些难以言喻的东西，像是在陈述一个最朴素也最永恒的真理。
“我眼里的少爷就不是胡来的人。
你心里有秤，眼里有路。”
他顿了顿，似乎在竭力寻找更准确的词句，这对他而言有些困难。
“这几年，你不一样了。
从沪上回来就不一样了。
像是……魂儿里换了个人，但又还是你。
你要干啥，俺看不清全貌，但俺知道，你不是为自己。
这条命，”
他抬手，粗大的手指点了点自己结实的胸膛，“十几年前也许就该随着我爹一起死了，是少爷你给我了口吃的，从没饿着我，走哪都带着我，也是你后来带俺走南闯北见世面，还介绍师父教俺真本事。
这命，你要用，随时拿去。
你要蹚的路，刀山火海，俺走第一个。
：（）抗战之海棠血泪
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