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沈屿从江寻家回来的时候，天已经黑了。
他站在家门口，手放在门把手上，没有拧。
门把手是凉的，和他的手一样凉。
他看着那扇门，门是深棕色的，上面贴着一张福字，过年的时候贴的，已经褪色了。
红纸变成了粉白色，金色的边也掉了，露出下面灰白的纸底。
他盯着那张福字看了很久，像是在看一个不认识的字。
然后他拧开门，走了进去。
玄关的感应灯亮着，发出微弱的光。
他换了鞋，把书包放在鞋柜旁边，走进客厅。
灯没有开，电视没有开，没有人。
客厅里黑漆漆的，只有窗外的路灯透过窗帘，在地板上投下一小块光斑。
沈屿站在客厅中间，听着。
书房里没有声音，厨房里没有声音，母亲的房间里——有声音。
很轻，像翻书页的声音，一下一下的，很慢。
他走过去，站在母亲房间门口。
门没有关严，留了一条缝，橘黄色的光从缝隙里漏出来，在地板上画出一条细细的线。
他站在门口，没有敲门，没有进去。
他看着那条线，听了一会儿。
翻书页的声音停了。
“沈屿？”
母亲的声音从门缝里传出来，很轻，像怕吓到他。
“嗯。”
“进来吧。”
沈屿推开门，走进去。
母亲的房间不大，一张床，一个衣柜，一张书桌。
桌上摊着一本厚厚的文献，台灯亮着，橘黄色的光，把整个房间照得很暖。
母亲坐在书桌前，穿着一件深蓝色的家居服，头发披着，没有扎。
她转过头看着沈屿，目光很柔，不像父亲那种审视，是那种——你在外面跑了一天，回到家，有人给你倒了一杯温水。
不烫，不凉，刚好。
“吃饭了吗？”
她问。
“吃了。”
“在江寻家？”
“嗯。”
“他妈妈做的？”
“嗯。”
温静宜看着他，沉默了几秒。
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