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她不能哭。
但他站在她旁边，她忽然觉得可以了。
可以哭，可以在这里哭，可以现在哭，可以让他看到。
不是因为他能解决问题，是因为他在。
“可以。”
他说。
他的声音很轻，轻到像一片叶子落在水面上，没有声音，只有一圈很小的涟漪。
他的“可以”
不是什么承诺，不是什么答案，只是两个字——允许。
她可以。
她不需要经过谁的允许，但她要他的允许。
他说可以，她就可以。
她靠在他肩膀上，无声地哭了。
没有声音，没有嚎啕，没有抽泣。
眼泪从眼眶里涌出来，沿着鼻梁往下淌，经过嘴角，滴在他的衣服上。
他的T恤是浅灰色的，眼泪滴在上面，变成一小块深灰色的圆点，像一滴很小的、很快就会干的雨。
她靠着他，脸埋在他的颈窝里，肩膀在抖，但没有声音。
所有的声音都被她吞回去了，咽下去了，咽到胃里，跟那些咽不下去的眼泪、咽不下去的委屈、咽不下去的“每个人不一样”
一起，沉在胃的最深处。
他拍着她的背。
手掌贴着她的肩胛骨，一下一下的，很慢，很轻。
像在拍一个打嗝的婴儿，像在哄一个人睡觉，像在说“没事，没事，没事”
。
那三个字他没有说出来，但他拍她的节奏就是那三个字——一下是“没”
，一下是“事”
，一下是“没事”
。
拍得不快，但够了。
她的手攥着他后背的T恤，攥得很紧，指节泛白。
他的T恤被她的手指攥出了褶皱，像一张被人揉皱了的纸。
纸皱了，但没破。
她还是攥着，不敢松。
一松，她怕自己会滑下去，滑到地上，滑到那些她不敢去的地方。
走廊里有人在看他们。
目光从不同的方向投过来，像很多根很细的针，扎在她的后背上。
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