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她的嘴唇动一下，他就听到了。
他覆上她交叉在他肚子上的手，手指穿过她的指缝，扣住。
他的手心是热的，热的。
以前是凉的，今天是热的。
不知道是因为做饭，还是因为她抱着他。
他把她的手从肚子上拉上来，拉到胸口，让她的掌心贴着他的心脏。
心脏在跳，一下一下的，不快，不慢，像一个用了很久的节拍器，不准了，但还在走。
“你心跳好快。”
她说。
“因为你在后面。”
“你以前不是说，心跳快是因为活着吗。”
她把脸埋在他后背的肩胛骨之间，那里有一个浅浅的凹陷，正好放得下她的鼻尖。
她把自己嵌进去，像一个零件找到了它应该在的位置，严丝合缝，不需要胶水，不需要螺丝，放上去就不掉了。
窗外的城市安静了下来，十点多，路上的车少了，对面的楼亮着几扇窗，橘黄色的，像几块发光的饼干。
厨房的灯还亮着，灶台上的粥还在微微冒着热气。
锅盖斜靠在锅沿上，蒸汽从缝隙里挤出来，嘶嘶的，很小声，像在说悄悄话。
他在前面，她在后面，两个人站在厨房中间，锅里的粥在不急不缓地变凉，窗外的路灯在不知疲倦地亮着。
“知夏。”
他叫她。
“嗯。”
“粥再不喝就真的糊了。”
“那你松手。”
“你先松。”
“你先。”
他松开她的手。
她的手从他肚子上滑下来，垂在身侧。
他从她怀里走出来，拉开冰箱门，从里面拿出两个碗。
碗是白色的，边沿有一圈蓝色的细线，是搬家的时候她买的。
他盛了两碗粥，一碗推到她面前，一碗自己端着。
粥里没有皮蛋，没有瘦肉，没有姜丝。
是一锅白粥，红枣白粥，红枣切成了片，散在白粥里，像几颗被剥开的心。
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