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他说。
“写啊，”
她靠在厨房门框上，双手插在口袋里，“我又没拦你。”
“写到你烦为止。”
“那你写一辈子。”
他看着她。
她的表情很平静，嘴角有一个很淡很淡的弧度，不是笑，是“我说的是真的”
。
她不是随口说的，她知道“一辈子”
有多长，知道“一辈子”
意味着什么——意味着很多张便利贴，很多个“晚安”
，很多锅汤，很多句“记得吃维生素”
。
意味着他的字迹会从工整变得潦草，再从潦草变得模糊。
他的手会抖，字会歪，笔画会断。
她都会收着，一张一张地收着，存在床头柜的抽屉里。
跟那些旧的便利贴放在一起，跟那个铁盒子放在一起。
“好。”
他说。
声音很轻。
轻到像一片叶子落在水面上，没有声音，只有一圈很小的涟漪。
她听到了。
她站在那里，阳光从厨房的窗户照进来，落在她的肩膀上，把那件灰色的卫衣照成了浅灰色。
她的头发散着，没有扎，垂在脸侧。
她的眼睛看着他，没有移开。
他不是在说“好”
，他是在说“我尽量”
。
尽量写，尽量活着，尽量把那些便利贴一张一张地贴上去。
贴到冰箱门上，贴到贴不下了，就贴在旁边的墙上。
墙贴满了，就贴在天花板上。
她抬头就能看到，到处都是他的字——“晚安”
“记得喝水”
“今天降温”
“我想你”
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