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他不在乎，她也不在乎。
多等一个红灯，就多在车上待一会儿。
多待一会儿，就晚一点到家。
晚一点到家，家就在前面多待一会儿。
家不会跑，但他想让它多等一会儿。
他的手从自己膝盖上移到换挡杆上，覆在她放在换挡杆上的手背上。
她的手背凉，他的手心也凉。
两个凉的东西放在一起，没有变暖，但也没有更凉。
他握着她的手，拇指在她手背上慢慢画着圈。
她没有说话，他也没有。
车里的音响开着，声音很小，是一个女声，在唱一首很慢的歌。
她不知道那首歌叫什么，但旋律像一条河，从车窗流进来，从她耳朵流进去，从她的手背流到他的手心，又从他的手心流回去。
到家了。
她停好车，熄了火。
两个人在车里坐了几秒钟，谁都没有动。
窗外的阳光照在挡风玻璃上，把两个人的影子投在仪表盘上。
她的影子有头发，他的没有。
两个影子挨在一起，像两个不同形状的拼图块，边缘不整齐，但挨着。
他先动了，解了安全带，推开门。
她从后备箱拿出包和行李箱，跟在他后面。
电梯上行的时候，他看着楼层数字从1跳到5，从5跳到9，从9跳到12。
数字跳得很快，心脏的节奏跟不上，他还没准备好，门就开了。
走廊很安静，没有护士站的呼叫铃声，没有药车轮子碾过地面的咕噜声，没有隔壁床男孩的耳机漏音。
只有阳光，从走廊尽头的窗户照进来，落在地面上，橘黄色的，暖的，像一床被晒过的、薄薄的、不会凉的被子。
他站在家门口，没有马上进去。
门关着，门上贴着一张红色的福字，是去年过年的时候贴的，边角卷起来了，颜色褪了一些，但还在。
他把手伸进口袋，摸到了钥匙。
钥匙是冷的，金属的凉贴着手指。
他插进锁孔，转了一下，门开了。
玄关的鞋柜上放着一个快递盒子，还没拆。
墙上挂着那件她冬天常穿的羽绒服，深蓝色的，拉链开着，像一个人张着双臂。
地板擦过了，亮亮的，反着光。
茶几上的书还翻在某一页，书签是那张便利贴，写着“供应链融资成本分析”
。
沙发上的靠垫摆得整整齐齐，两个大的，一个小的。
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