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她说“这个是笑，刚才那个也是笑。
笑有很多种，你不知道而已”
。
他的嘴角也弯了，弯得比她慢，但弯的幅度比她大。
他笑的时候眼睛眯成了一条缝，眼角挤出了好几道细纹。
那些细纹以前没有的，是这一两个月长出来的。
她在那些细纹里看到了时间——不是跑着的时间，是走着的时间，慢慢走的，一步一个脚印，在人的脸上留下痕迹。
她喜欢那些细纹，因为他还能笑，还能有细纹，还能有新的东西长出来。
新的细纹，新的头发茬，新的数字。
十六步，十七步，十八步。
数字在涨，细纹在长，他在好起来。
虽然不一定是“好起来”
，但他在往前走。
她在旁边，跟着。
窗外的太阳落下去了。
病房里的灯亮起来，日光灯，白色的，照得两个人的脸很清楚。
她靠在他肩膀上，他的手在她掌心里。
男孩换了新歌，鼓点更轻了，旋律很慢，像一个人在慢慢地、一个字一个字地念一首诗。
她不知道那首诗是什么，但她觉得他在用那些声音、那些旋律、那些从耳机里漏出来的零碎音符，在她的心里盖一座房子。
房子不大，但够住。
他可以住在里面，她也可以。
房子不在这里，在以后。
在那些她一个人听歌的下午。
她在他颈窝里待了很久，久到男孩的妈妈站起来说“我出去打水”
，久到走廊里的灯从亮调到暗，久到病房的门关上了。
她从他颈窝里抬起头，看着他。
他的嘴角还弯着，那个弧度从刚才到现在没有变过，像刻在脸上一样。
她伸手摸了摸那个弧度，指腹从左边划到右边。
窗外的路灯还亮着，男孩的耳机不响了，大概是没电了。
病房里很安静，只有两个人挨在一起时的呼吸声。
她的呼吸，他的呼吸。
两个声音交替着，你呼我吸，你吸我呼，像两把在调音的琴，拧一下，拨一下，再拧一下，再拨一下。
调到最后，两根弦发出了同一个音，不高不低，刚刚好。
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