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脚是凉的，袜子有点潮，可能是走了路出了汗。
她把袜子脱了，他的脚趾头一根一根的，比以前瘦了，骨头更明显了。
她的手指在他的脚底摸了一下，不是摸，是扶。
扶着他的脚后跟，帮他穿上拖鞋。
他低头看着她的头顶。
她的头发扎着低马尾，碎发垂在脖子后面，有一缕从他的膝盖上扫过，痒痒的。
她的手指很利索，系鞋带系得很好，蝴蝶结不大不小，刚好。
他看了一会儿，开口了。
“知夏，等我好了，我带你去云南。”
她抬起头，看着他。
他的手搭在助行器上，助行器的横杆是银白色的，他的手背上有留置针留下的淤青，青黄色的，像一块褪色的地图。
他的脸在白色的灯光下很瘦，但眼睛是亮的，像两颗被擦干净的、很久没用的、突然被翻出来发现还能亮的灯泡。
“你记得那张清单。”
她说。
“每一条都记得。”
“那你说，第三条是什么。”
“养一只金毛。”
她笑了一下，说“你还真想养”
。
她说这句话的时候嘴角是往上弯的，但语气不是嘲笑，是确认——你真的想好了？不是随便说说的？
“你想养我就养。”
他说。
“你过敏。”
“吃过敏药。”
他的语气很平，像在说“今天吃米饭”
一样。
过敏药。
一天一片，或者一天两片，看过敏的严重程度。
他可以吃，他可以一直吃。
只要能养，吃多少都行。
她看着他，看着他因为瘦了而显得更大的眼睛，看着他因为化疗而变得比以前更白的皮肤，看着他的光头在灯光下反着的那一小片光。
她的手指还捏着他的鞋带，系好了，蝴蝶结工工整整的，两边的带子一样长。
她松开鞋带，站起来，伸手揉了一下他的光头。
手掌从头皮上滑过，毛茸茸的，新长出来的头发茬扎着她的掌心，痒痒的，刺刺的。
“你先好起来。”
她说。
“好。”
“好了才能养。”
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