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车窗上起了雾，她打开除雾，雾气从中间开始散，一圈一圈地往外扩，像有人在玻璃上吹了一个透明的泡泡，泡泡破了，玻璃就干净了。
回家以后，她把昨天的排骨从冰箱里拿出来。
保鲜膜上凝着水珠，她把保鲜膜撕掉，排骨的颜色比昨天深了一些，汁凝成了冻，亮晶晶的。
她夹了一块放进微波炉，转了一分钟。
微波炉叮的一声，她拿出来，吹了吹，咬了一口。
比昨天硬了，肉没那么嫩了，汁也没那么多了。
她嚼着那块排骨，站在厨房里，没有坐下来。
第二块，第三块。
她一块一块地夹，一块一块地嚼，嚼得很慢，像在完成一件必须完成的任务。
不是因为好吃，是因为这是他昨天咽不下去的那一口。
她知道他咽不下去不是不想吃，是吃不了。
胃里没有空间，喉咙没有力气，连咀嚼都变成了一件需要消耗大量能量的事。
她可以替他疼，替他吐，替他掉头发，但她不能替他吃饭。
他咽不下去的那一口，她来吃。
她的眼泪掉下来了。
不是哭，是眼泪自己跑出来的。
她不知道它从哪里来的，也许是鼻梁后面的某个地方，也许是眼眶深处，也许是昨天他在餐桌上说“不吃了”
的时候，那三个字卡在她喉咙里没出来，变成了水，今天从那扇关不住的闸门里涌出来了。
她没有擦，眼泪从脸颊滑到下巴，滴在那盘排骨上，滴在深褐色的汁里，看不出痕迹。
她夹了第四块，第五块，第六块。
排骨吃完了，盘子里只剩几根骨头和一小摊变凉的汁。
她把骨头倒进垃圾桶，盘子放进水槽，拧开水龙头，水哗哗地冲着盘子。
她看着水冲走了那些深褐色的汁，冲走了白芝麻，冲走了她滴在上面的眼泪。
她关了水，擦了手，走回客厅。
他躺在沙发上看书，她在他旁边坐下来，靠在他肩膀上。
他把书放下，手搭在她的头发上。
“怎么了？”
他问。
“没怎么。”
“你眼睛红了。”
她沉默了一下。
他的手指在她头发上慢慢梳着，从头顶到发尾，一下一下的，像用一把很密的梳子。
她在他肩膀上把脸埋进他颈窝里，鼻尖蹭着他领口的边缘。
“陈屿舟。”
她叫他。
“嗯。”
“你昨天那个排骨。”
“嗯。”
“我帮你吃了。”
他的手指在她头发上停了一下。
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