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她握住他的手，他的手指冰凉，无力地搭在她的掌心里，像几根被水泡软的树枝。
她握紧了，他没有回握，但也没有抽开。
大概是没什么力气了，但她觉得他是在用别的方式握她。
不通过肌肉，不通过神经，通过皮肤接触时那一小块温度的变化。
他的手比她凉，凉的那块贴着她温的那块，温差在缩小，他的凉在吸收她的温。
“知夏。”
他含混地说了一声。
“嗯。”
“你出去吧。”
“不出去。”
“很臭。”
“我不介意，没关系。”
他偏过头看着她，额头上还贴着一小块墙壁留下的白灰。
她伸手把那块白灰擦掉，指腹从额头擦到太阳穴，从太阳穴擦到颧骨。
他的皮肤是凉的，比刚才在卫生间外面更凉。
“真的臭。”
他说。
“我不走。”
她说，“你吐你的，我在旁边待着。”
他没再赶她。
他重新把额头抵在墙上，闭上了眼睛。
她蹲在他旁边，手搭在他后背上，一下一下地拍着。
不轻不重，不快不慢，像在弹一首只有两个音节的曲子——我在这。
我在这。
我在这。
第三回吐是半夜。
他睡得迷迷糊糊的，忽然从床上弹起来，差点没来得及跑到卫生间。
她听到动静就醒了，折叠床吱呀一声，她赤着脚踩在地上，跟着他跑进卫生间。
这次吐得最厉害，吐到后面已经没有东西了，只有干呕，一下一下的，像要把胃从肚子里拽出来。
他的身体弓着，两只手撑在膝盖上，整个人在抖。
她没有拍他的后背，也没有说话。
她站在他旁边，一只手揽着他的肩膀，让他的头靠在她腰侧。
他的脸贴着她睡衣的布料，薄薄的，棉的，能感觉到她体温透过来的那一点点暖。
他的手从膝盖上抬起来，攥住了她睡衣的下摆，攥得很紧。
好久，好久，他才停下来。
他靠在她身上，没有再抖了。
她低头看着他的光头，灯没开，卫生间的窗户外面透进来一点路灯的光，把他的头顶照成一小块暗橘色的、光滑的、微微反光的曲面。
她在那块曲面上看到了自己模糊的倒影——一团影子，没有形状，但知道是她。
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