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两个“爱”
字的重量是一样的。
因为在她心里，这两个“爱”
就是一样重。
健康时的他值得爱，生病时的他同样值得。
不是因为她伟大，是因为爱本身就不应该用健康来衡量。
“你以前不会说这种话。”
他说。
“以前以为还有很多时间慢慢说。”
她看着他，把垂下来的头发别到耳后，“现在不想等了。”
窗外的光线暗了一些，云遮住了太阳，病房里的颜色从暖黄变成了灰白。
她站在床边，弯着腰，跟他平视。
他的手从被子里伸出来，手指碰了碰她的脸颊。
他的手背上有留置针的软管，透明的，细细的，贴着胶布。
他的手指从她的颧骨滑到下颌，从下颌滑到下巴，像以前很多次做过的那样，但今天不一样。
以前他摸她的脸是享受，今天他摸她的脸是确认——确认她是真的，确认她还在，确认她说的那些话不是他化疗的副作用产生的幻觉。
她握住他摸她脸的那只手，放到唇边，在他手背上亲了一下。
不是手背的正中间，是他食指和中指之间的那个位置，皮肤薄，能看到底下青色的血管。
她的嘴唇贴在那里，感受到他血管的跳动——很慢，很稳，跟输液袋里那滴水落下来的速度差不多。
药水在滴，他的血在流，她的嘴唇贴着他的皮肤。
“知夏。”
他叫她。
“嗯。”
“你刚才说的那四句话，能再说一遍吗？”
“哪四句？”
“你健康的时候——”
“你健康的时候我爱你，”
她接上，没有犹豫，“生病的时候也爱。
你头发多的时候我爱，没有头发也爱。
你能跑能跳的时候我爱，走不动了我推着你也爱。”
她说完了。
他没有说话，但他的嘴角弯着，弯了很久。
输液袋里的药水还在滴，一滴，一滴，一滴。
她重新在椅子上坐下来，这次没有身体前倾，而是靠在椅背上。
她的手还握着他的手。
两个人的手放在白色的床单上，他的手背上有留置针的软管和胶布，她的手背上什么都没有。
两只手叠在一起，像两块不同质地的布料被缝在了一起，针脚很密，不容易扯开。
靠窗的男孩输了液，困了，睡着了。
耳机从耳朵里滑出来，掉在枕头上，发出很小的“啪”
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