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“为什么谢这个？”
“因为那种戏我看过。”
他说，“生病的人要配合演戏。
要说‘我会好的’，要笑，要表现得很坚强。
但我不想演。
你也没让我演。”
她在他的头发上继续画着圈。
“因为我不会演，”
她说，“但我会陪你演‘好好活着’这场戏。”
他笑了。
那笑声闷在她颈窝里，闷闷的，不太像笑，更像是一口气从肺里挤出来，带着震动，传到她的锁骨、肩膀、心脏。
她没有跟着笑，但她收紧了环着他后脑勺的手臂，把他抱得更紧了一些。
两个人站在阳台上，抱在一起。
冷风从北边吹过来，她的头发往一边飞，他的衣角往一边飘。
楼下的银杏叶落了一层，有人在扫，扫帚刮过地面，发出刷——刷——的声音。
阳光照在两个人身上，影子投在地板上，一团，分不清谁是谁。
“陈屿舟。”
她叫他。
“嗯。”
“你妈来了以后，我是不是不用做饭了？”
他从她颈窝里抬起头，看着她。
她的表情很认真，不像是在开玩笑，但她的眼睛里有光，那种光他知道——她在逗他。
在确诊的第二天，在给他妈打完电话之后，她还记得逗他。
“你还是要做，”
他说，“我妈做的不一定合你口味。”
“你妈做的什么都好吃。”
“那你自己说的。”
“嗯。
我说的。”
两个人看着对方，都没有说话。
风把她的头发吹到脸上，她伸手拨开，别到耳后。
他的目光跟着她的手指走，从她拨头发的手指到她的耳朵，从耳朵到她的眼睛。
“知夏。”
他说。
“嗯。”
“你刚才说‘怕’——怕什么？”
她看着他，没有立刻回答。
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