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他的呼吸还没有完全平复。
她蹲在他面前，能听到他呼吸的声音——不是睡觉时那种平稳的、均匀的呼吸，而是一种被什么东西打断了的、需要重新寻找节奏的呼吸。
吸-呼-停顿-吸-呼-停顿。
那个停顿比白天更长了一些。
她不记得上次注意到这个停顿是什么时候了，可能是在海边，可能是在山里，可能是很久以前。
她不确定。
她站起来，没有问他“要不要喝水”
，也没有问他“要不要揉一下”
，因为这些问题在当下都显得多余。
她转身走进厨房，月光从客厅的窗户跟过来，一直跟到厨房的门槛前，停住了，没有再往里走。
厨房是暗的。
她在黑暗中摸到了水壶，摸到了杯子，摸到了水龙头。
水哗哗地流，流了很久，因为她在等水变凉。
她不知道自己在等什么——他说抽筋，抽筋不用喝凉水，抽筋要拉伸、要按摩、要热敷。
她知道的。
她查过。
以前她跑步的时候也抽过筋，拉伸一下就好了，最多疼几分钟。
但他坐在沙发上，额头上一层薄汗，脸色灰白，手指用力地按着膝盖。
那不像抽筋。
但她不让自己往下想。
她把水倒进杯子里，端着走回客厅。
他还在沙发上，姿势没变，但她注意到他按着膝盖的那只手已经松开了，手指不再蜷着，只是搭在那里，像一个已经结束的动作，但手势还没收回来。
她把水递给他。
他接过去的时候手指碰到她的手指，凉凉的。
不是那种刚从冰箱里拿出来的凉，而是一种从里到外的、像是体温整体下降了一度的凉。
她拿着杯子的那只手顿了一下，然后松开。
他喝了两口，把杯子放在茶几上。
杯底碰到木头的声音很轻，“嗒”
的一声，像有人在很远的地方敲了一下门。
“你去睡吧。”
他说。
“你什么时候过来。”
“一会儿。”
她没有说“好”
，也没有说“快点”
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