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一声。
“你小时候就在这个房间？”
她问。
“嗯。
从小学住到高中毕业。
大学以后回来得少了，但东西都还在。”
“这些奖状是你妈贴的？”
“嗯。
她自己贴的，没问我。
每次得了奖她都贴上去，贴满了就换新的。”
林知夏想象了一下那个画面——一个小男孩，背着书包从学校回来，手里拿着一张奖状，递给妈妈。
妈妈接过去，看了又看，然后搬一把椅子，站在上面，用透明胶带把奖状贴到墙上。
小男孩站在下面，仰着头，看着那张奖状被贴在墙上，觉得自己的努力被看见了。
她小时候也得过很多奖状。
她拿回家，她妈看一眼，说“放桌上吧”
，然后就没有然后了。
奖状堆在书桌的抽屉里，越堆越多，后来搬家的时候当废纸扔了。
她没觉得难过。
她觉得奖状本来就是一张纸，重要的是成绩本身。
但现在看着墙上那些泛黄的、边角卷起来的、用透明胶带反复粘过的奖状，她忽然觉得——也许不是这样的。
也许被贴出来、被看见、被珍视，也是一件重要的事。
也许她只是没有得到过，所以才觉得不重要。
“陈屿舟。”
她叫了他一声。
“嗯。”
“你妈妈很好。”
他看了她一眼，没有问“为什么突然说这个”
。
他只是伸出手，握住了她的手。
两个人站在他小时候的卧室里，灯光是暖黄色的，墙上的奖状在灯光的照射下泛着旧纸的气味——干燥的、微酸的、像秋天落叶被晒过之后的味道。
窗台上那个玻璃罐里的弹珠反射着灯光，在墙上投下细小的、彩色的光斑，红的、蓝的、绿的，像微缩版的烟花。
她走到书桌前，拉开椅子坐了下来。
桌上铺着一块玻璃板，玻璃板下面压着几张照片——有的是他的单人照，有的是全家福，还有一张是大合照，几十个小孩站成几排，穿着统一的校服，表情严肃，像一群小大人。
“哪个是你？”
她问。
他弯下腰，手指在玻璃板上点了一下。
“这个。
第三排左边第二个。”
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