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“三十一天。”
王晓亮手停了。
嘴张开，又合上。
又张开。
“多少？”
“三十一天。”
一个月。
整整一个月。
他脑子里飞速往回倒。
在这屋里醒来，吃粥，再睡过去，再醒来，再吃粥。
中间穿插那些乱七八糟的梦——悬崖、玻璃房、往下掉的失重，那一个个熟悉的面孔。
他以为最多三天。
撑死五天。
三十一天。
“怎么可能？”
嗓门比他想的大多了，在安静的茶室里炸开来，“我觉得就两三天……”
范奇山坐在旁边。
没说话。
没点头，没摇头，什么多余动作也没有。
就那么平平静静看著他。
王晓亮后半句卡在嗓子眼，硬生生咽回去了。
范奇山这副样子，比说一百句话都管用。
是真的。
三十一天。
一个月。
他靠向椅背，脑子里一阵发空。
不是震，比震更深。
是脚底板被人抽空了的感觉。
他以为自己还踩在实地上，低头一看，底下什么都没有。
“大师，我到底怎么了？”
易木散人放下杯子，两手拢进袖子里。
“形劳神伤。”
四个字，文縐縐的。
王晓亮一个没听明白。
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