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他不走飞路网，他不想让任何人知道他要去哪里。
纽蒙迦德。
奥地利，阿尔卑斯山。
他站在纽蒙迦德的大门前，夜风吹起他的斗篷，银白色的头发在月光下泛着冷光。
他没有进去，只是站在那里看着那扇黑色的、铁铸的门。
门上有他熟悉的符文——他年轻时见过的，格林德沃亲手刻下的。
他在那扇门前站了很久，久到月亮从东边移到了西边，久到风停了。
格林德沃在塔里。
他知道他在。
他看着他站在门前，站了一整夜。
他没有出声，没有叫他，甚至没有走到窗边。
他只是坐在窗台上，背靠着铁栏杆，看着那扇门，等着。
邓布利多终是推开了那扇门。
门轴发出低沉的响声，像从很深很深的地方传上来的。
他走进去，走廊里很暗，没有灯。
他走过那条长长的、螺旋形的走廊，脚步声在石壁上回荡。
他知道这条路，他来过。
最后一次来是1945年。
格林德沃战败以后被关进这座自己建造的塔里。
他来送他，站在门口，没有进去。
之后再也没有来过。
今天他来了。
那扇木门没有关，虚掩着，门缝里透出昏黄的烛光。
邓布利多站在门口。
房间很小，一张铁床，一张木桌，一把椅子，一个书架。
桌上有一盏油灯，灯芯已经烧得很短了，火苗一跳一跳的。
格林德沃坐在窗台上，背靠着铁栏杆，灰色的袍子洗得发白。
桌上放着一颗糖，蓝色的，酸味爆爆糖。
“格林德沃。”
邓布利多说，“你要做什么？”
格林德沃看着他，那双苍老的、冰蓝色的眼睛里有什么东西在闪。
不是惊讶，是那种等了很久终于等到的人才会有的光。
“哦，阿尔，你来了。”
他的声音沙哑，像很久没有开口说话的人说出的第一个音。
“我这里没什么可以招待你。
真遗憾。”
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