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周明远推开门，冷风从背后灌进来，吹得他后颈一凉。
他没站稳，膝盖一软，整个人顺着门框滑坐在地。
左臂的止血带不知什么时候松了，血顺着指尖往下滴，在水泥地上积成一小滩暗红。
他喘着粗气，胸口像被铁板压着，每一次吸气都带着肺叶撕裂般的闷痛。
右手还死死按在冲锋衣内袋上，文件还在，硬角抵着手掌，有点硌。
他咬牙撑起身子，左手撑地时碰到了一块碎玻璃，划破掌心。
疼让他清醒了一瞬。
他抬头看楼梯，三楼那扇写着“妇产科”
的门已经烂了半边，黑洞洞的，像张开的嘴。
他想站起来，腿却不听使唤，抖得厉害。
“你找的不是房间，是活路。”
声音从楼梯拐角传来，低沉，不急不缓。
煤油灯的光亮起来，昏黄的光圈慢慢扩大，照出一个穿旧中山装的身影。
老者站在那里，背有点驼，手里提着灯，脸上的皱纹像是刻上去的，很深，但眼睛亮，盯着他看，一眨不眨。
周明远右手立刻摸向内袋，钢笔在指尖打了个转，握紧。
他没说话，只把重心往后移了半寸，靠墙，随时能躲。
老者没动，目光从他左臂伤口扫过，又落在他冲锋衣破损的右肩，最后停在胸前鼓起的位置。
“你带着不该被找到的东西，也付出了不该由一人承担的代价。”
他说完，转身，走向墙边一个老旧立柜。
手一推，柜子滑开，露出后面的铁梯，通向地下。
周明远没动。
他脑子里转得飞快——十年前送药那次，确实有人在二楼走廊看了他一眼，穿着白大褂，背影有点像眼前这个老人。
但他没报警，也没乱翻东西，只是记住了后窗逃生路线。
这种人，才配知道怎么活。
老者回头，看了他一眼。
“下来吧，追兵再过七分钟到东侧围墙。”
周明远瞳孔一缩。
他没问对方怎么知道，也没问为什么帮他。
他低头看了眼左手，血还在流，但心跳稳了些。
他用牙齿咬住冲锋衣拉链头，腾出右手，把钢笔插回内袋，然后撑着墙，一寸一寸站起来。
腿软，但他没倒。
一步，一步，走到铁梯前，往下看。
黑，只有老者提灯下去时留下的光点。
他跟了下去。
地下室不大，四面砖墙，地面铺着防潮垫，中间一张木桌，上面摆着三样东西。
老者把煤油灯挂在墙上铁钩上，转身，拍了拍手上的灰。
“七分钟，够你拿走能保命的东西。”
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