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少了一支钢笔。
他记得昨晚突围时用它撬过通风板，可能落在管道里了。
没关系，剩下的够用。
楼梯间传来脚步声，不是冲这层来的。
他等了几秒，确认节奏正常，才拉开门出去。
老居民楼的电梯早就坏了，他走消防通道上顶楼。
门没锁，锈迹斑斑的铁栓挂着，轻轻一推就开。
天台空旷，风大。
远处高楼的LED屏正在播放早间新闻，画面切到天气预报，主持人笑着说今天是个好日子。
周明远走到边缘，望着那一片片亮起的灯火。
每一盏灯背后都有一个人，或一家人，吃着早餐，聊着工作，计划着周末。
他们还不知道，他们的痛觉、愤怒、犹豫、后悔，都是即将被淘汰的bug。
他从口袋里掏出最后一支钢笔，拧开。
纸条在里面，写着三短三长三短的摩斯码。
他没再看第二眼，手指一松，笔管坠落，打着旋儿掉进楼下邮筒。
那是个社区旧物回收箱，每周才开一次。
没人会马上发现它。
但这不重要。
重要的是他已经做了选择。
不是为了救人，也不是为了复仇。
是为了证明一件事：评分系统可以定义价值，但它不能定义人。
你可以拿走我的过去，操控我的现在，但只要你还留一丝清醒，我就有资格说——不。
风刮过来，他抬起手，压了压冲锋衣帽檐。
左臂裸露了一瞬，烫伤红得发亮。
他没遮。
五点四十三分，第一班公交车驶过主干道，车灯划破晨雾。
他站在天台边缘，像一根插在城市裂缝里的钉子。
楼下巷口，一只乌鸦低头啄食垃圾袋里的残渣。
黑羽沾了灰，看不出泛不泛蓝光。
它抬头看了眼天台，又低头继续吃。
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