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他右手食指无意识敲了下站牌铁杆，三下，节奏稳定。
这是他谈判的习惯，也是确认自己还清醒的方式。
敲完，他闭眼三秒。
他不是为了报仇才往前走。
江涛也好，幕后人也罢，他不在乎谁是谁。
他在乎的是，如果这个计划继续跑下去，以后的孩子会不会都像他女儿以前那样——疼了不说疼，怕了也不说怕，笑都是练出来的。
他睁开眼，看向西郊方向。
那边天色比别处暗，云层压得低，像是有东西在底下烧。
他迈步往前走。
路过一个废弃电话亭，铁皮锈了一半，门敞着。
他进去，背靠玻璃坐下。
女儿在他怀里翻身蹭了下，找了个舒服的位置继续睡。
他从内袋掏出那张残报，摊在膝盖上。
火没烧到的地方还能看清字：“……实验体出现集体情绪钝化，无法识别恐惧与悲伤，研究员认为这是‘情感净化’的成功标志。”
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他盯着“净化”
两个字看了很久。
净化个屁。
那是死掉的前兆。
人要是不会怕，不会痛，不会因为失去而难过，活着跟标本有什么区别？这种“完美”
，不过是给坟场刷层漆。
他把报纸折好塞回内袋，右手摸出断裂钢笔，在左手虎口划了道。
血慢慢渗出来，不多，刚够润笔尖。
他在电话亭玻璃上写了个词：溯源。
笔迹深，像是刻进去的。
写完，他盯着那个字看。
不是为了找源头，是为了记住自己为什么出发。
他可以利己，可以冷血，可以信奉“男人没有钱权就别谈尊严”
，但有一条不能碰——不能让下一代活成程序。
他把钢笔插回鞋底，抱起女儿，站起身。
电话亭外，一辆报废共享单车倒在墙角，车筐里积着雨水。
他走过去，蹲下，把女儿轻轻放在后座上，自己靠着墙喘气。
左手已经麻到指尖，像是被电流反复穿过，右手还能动，但撑地时关节发酸。
他知道接下来要去哪。
西郊，废弃科研档案馆，地下三层。
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