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他没松手，也不打算松。
那是陈默留下的东西，是他最后一个战友的告别信。
女儿翻身坐起，小手伸向空中，想去抓那些光点。
指尖掠过，光点轻轻闪避，绕着她旋转，像萤火虫听懂了笑声。
她咯咯笑了一声。
这声音干净，没有杂质。
不像之前那样带着金属质感，也不再有那种不属于孩子的冷静。
她是普通女孩，会害怕，会哭，也会指着天空说“爸爸你看”
。
他看着她，嘴角动了一下。
想说话，却说不出。
喉咙堵着东西，不是血，也不是伤。
是十年来压在胸口的石头，终于碎了，可碎片还没排干净。
他抬手摸了摸冲锋衣内袋。
钢笔在，比价表也在。
三支笔，一支没用过。
他以前每次遇事都会拿出来看，一条条列成本、利润、风险系数。
他靠这个活下来。
靠计算，靠权衡，靠不犯错。
现在他没掏出来。
他不需要算什么了。
对面墙上挂着一面镜子，映出整个客厅。
茶几碎了，木块散在地上。
黑色乐福鞋还摆在角落，鞋尖朝内，静静躺着。
窗外车声渐多，早班公交驶过，轮胎压过湿漉漉的路面，发出沉闷声响。
城市醒了。
他闭了下眼。
再睁眼时，眼角余光扫到一个人影。
在窗边。
母亲。
她坐在一张看不见的织机前，双手穿梭，拉着无形的丝线。
每根线都泛着微光，穿过空气，连接到天花板上的星图。
她的动作熟练，平静，像做过千百遍。
头发挽成旧式发髻，左边嘴角扬得比右边高一点，和所有照片里一样。
她没看他。
只是织。
丝线交织，形成图案。
其中有座老宅，门前有棵槐树。
有间染坊，布匹挂在高处随风摆动。
还有一个婴儿襁褓，上面写着摩斯密码，没人能破译，除了他。
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