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周明远推开门,冷风从背后灌进来,吹得他后颈一凉。
他没站稳,膝盖一软,整个人顺着门框滑坐在地。
左臂的止血带不知什么时候松了,血顺着指尖往下滴,在水泥地上积成一小滩暗红。
他喘着粗气,胸口像被铁板压着,每一次吸气都带着肺叶撕裂般的闷痛。
右手还死死按在冲锋衣内袋上,文件还在,硬角抵着手掌,有点硌。
他咬牙撑起身子,左手撑地时碰到了一块碎玻璃,划破掌心。
疼让他清醒了一瞬。
他抬头看楼梯,三楼那扇写着“妇产科”
的门已经烂了半边,黑洞洞的,像张开的嘴。
他想站起来,腿却不听使唤,抖得厉害。
“你找的不是房间,是活路。”
声音从楼梯拐角传来,低沉,不急不缓。
煤油灯的光亮起来,昏黄的光圈慢慢扩大,照出一个穿旧中山装的身影。
老者站在那里,背有点驼,手里提着灯,脸上的皱纹像是刻上去的,很深,但眼睛亮,盯着他看,一眨不眨。
周明远右手立刻摸向内袋,钢笔在指尖打了个转,握紧。
他没说话,只把重心往后移了半寸,靠墙,随时能躲。
老者没动,目光从他左臂伤口扫过,又落在他冲锋衣破损的右肩,最后停在胸前鼓起的位置。
“你带着不该被找到的东西,也付出了不该由一人承担的代价。”
他说完,转身,走向墙边一个老旧立柜。
手一推,柜子滑开,露出后面的铁梯,通向地下。
周明远没动。
他脑子里转得飞快——十年前送药那次,确实有人在二楼走廊看了他一眼,穿着白大褂,背影有点像眼前这个老人。
但他没报警,也没乱翻东西,只是记住了后窗逃生路线。
这种人,才配知道怎么活。
老者回头,看了他一眼。
“下来吧,追兵再过七分钟到东侧围墙。”
周明远瞳孔一缩。
他没问对方怎么知道,也没问为什么帮他。
他低头看了眼左手,血还在流,但心跳稳了些。
他用牙齿咬住冲锋衣拉链头,腾出右手,把钢笔插回内袋,然后撑着墙,一寸一寸站起来。
腿软,但他没倒。
一步,一步,走到铁梯前,往下看。
黑,只有老者提灯下去时留下的光点。
他跟了下去。
地下室不大,四面砖墙,地面铺着防潮垫,中间一张木桌,上面摆着三样东西。
老者把煤油灯挂在墙上铁钩上,转身,拍了拍手上的灰。
“七分钟,够你拿走能保命的东西。”
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