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西北风从科研站门口灌进来，卷着沙砾打在周明远脸上。
他抱着女儿，脚步没停，直接撞进那扇半开的铁门。
门框歪斜，门轴发出刺耳的“吱呀”
声，像是被人拉扯过无数次。
他靠墙喘了口气，把女儿轻轻放在地上。
冲锋衣早就湿透，贴在她身上，冷得像冰。
他脱下来叠成两折，垫在她身下，又把她整个人裹紧。
她的脸白得发青，呼吸浅得几乎感觉不到，指尖已经开始泛紫。
他右手食指敲了三下大腿——3、5、8，老习惯。
这节奏能压住心慌。
可今天不管用。
胃里那股沉坠感还在，像是系统在提醒他什么，但界面没出来，声音也没响，只有身体在报警。
空调外机又停了。
屋里一下子安静下来，温度开始往下掉。
刚才那点暖意全散了。
他抬头看了眼角落的机器，外壳还在微微震动，风扇卡在最后一转，停住了。
他没动。
目光扫过走廊尽头，主厅的门敞着，里面黑得看不清。
但他看见墙上挂着东西——一张照片，被灯泡残余的微光映出一角边框。
他走过去。
几步路，走得慢。
左臂旧伤突然抽了一下，像是有根铁丝在皮肉底下来回拉扯。
他咬牙撑住，没停。
照片是黑白的，边缘泛黄，右下角卷了边。
画面里是个女人，穿旧式白大褂，侧身站在实验台前，左手拿着记录本，右手抬着，指着台面上的仪器。
她发髻松了一缕，垂在耳边，眉头微皱，像是在算什么数据。
周明远瞳孔猛地一缩。
那是李婉容。
他母亲。
二十多年前的样子。
高考前一个月拍的。
他记得这张脸，也记得这身衣服——家里唯一一张她穿着工作服的照片，后来烧了。
父亲说晦气，一个织锦世家的女儿去搞什么科研。
可这张没烧。
他伸手碰了下相框玻璃，冰凉。
灰尘积得很厚，但他没擦。
就盯着那张脸看。
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