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鞋底的泥块在土路上干裂，一块块往下掉。
周明远没回头，他知道那老头不会跟来。
他只管走，一步比一步稳。
女儿还在涵洞里躺着，冲锋衣裹得严实，后颈上的符印没散，呼吸匀得像刚睡着的小孩。
她现在安静，可这安静是借来的，撑不了太久。
他看了眼天。
灰云压着地平线，风里带潮气，快下雨了。
他讨厌雨天。
一下雨，脑子里就响起那个夜晚的声音——水滴砸铁皮棚，江雪甩门时高跟鞋敲地三声，还有他自己蹲在楼道里发抖的喘息。
那次之后，他再没在暴雨里站超过十秒。
但现在顾不上这些。
气象站后墙的排水涵洞口被他用半截水泥管遮住，外头堆了几把枯草。
他蹲下，掀开管子看了一眼。
女儿睫毛颤了颤，没醒。
他把背包往肩上提了提，转身朝西边走。
城西这片早没人住了。
十年前搞过一轮“生态搬迁”
，说是建绿色新城，结果项目烂尾，楼盖到一半全荒了。
科研基地就在那片废墟深处，地图上没标，导航搜不到。
老者说的位置，他靠的是比价表背面画的草图——那是他跑外卖时顺手记的冷门路线，哪条巷子有监控死角，哪个围墙电网老化，都一笔一划写着。
那时候他记这些，是为了省电瓶车的电量；现在用来闯命。
基地东侧围栏倒了一截，锈得只剩几根钢筋支棱着。
他贴着断口钻进去，左臂蹭到铁刺，火辣一下。
他低头看，冲锋衣袖口破了个口子，疤痕露出来，深褐色，像被烙铁烫过。
他立刻拉下袖子，没去碰。
红外感应器在头顶三米处排成行，间距两米五，刚好卡住成年人跨步节奏。
他蹲下，从内袋摸出钢笔，拧开笔帽，把笔尖插进地面缝隙，轻轻撬动。
一块松动的地砖被他掀开，底下是老旧线路盒。
他记得这种型号，九十年代老楼常用，防水差，一泡水就短路。
他掏出水壶，倒了半杯进去。
滋啦一声，左侧第三组红外灯灭了。
他等了七秒，没警报。
爬过去，翻进走廊。
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