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门外是楼梯间，水泥台阶，墙上贴着褪色的安全出口标识。
一切都和他记忆里一样，但又不太一样——墙角那滩积水，上一轮还没有。
现在有了，水面倒映着天花板的裂缝，形状像一张歪嘴。
他迈步往前走。
一步，两步，三步。
腿还在抖，但他没停。
走到铁门前，他停下，回头看了一眼球形监控摄像头。
镜头蒙着灰，但红外灯是亮的，一闪一闪，像在呼吸。
他没管它。
拉开铁门，走进楼梯间。
脚步声在空荡的楼道里回响。
他数着台阶，一共二十三级，下到平台转弯处。
墙上有个配电箱，门虚掩着，露出半截烧焦的保险丝。
他记得上一轮这里没有。
他继续往下。
走到一半，忽然停下。
耳边传来一阵极轻的震动声，像是手机放在金属桌面上的提示音。
他摸向冲锋衣内袋，终端还在，但屏幕漆黑。
他把它拿出来，按电源键——没反应。
可那震动还在。
不是来自终端。
他低头看向自己的胸口。
内袋第二层，贴着心脏的位置，有个硬物在轻微跳动。
他掏出来，是那支一直没用的备用钢笔。
笔身冰凉，但笔尖在发烫，铜丝探头不知什么时候弹了出来，正在以固定频率伸缩，像在接收某种信号。
他盯着它看了三秒，然后把它攥进掌心。
笔尖扎进皮肤，但他没松手。
他继续下楼。
脚步比刚才稳了些。
走到一楼出口时，他停下。
门缝里透进来的光是正常的daylight，没有滤镜，没有延迟。
他伸手推门，铁门“吱呀”
一声开了条缝，外面是巷子，堆着几个快递纸箱，一辆共享单车倒在地上，轮胎还在慢慢转。
他走出去，站在巷口。
风吹在脸上，带着城市清晨特有的灰尘味和早餐摊的油烟味。
他回头看了眼天台。
监控摄像头的红外灯灭了。
他转身，朝地铁站方向走。
右手插在冲锋衣口袋里，紧紧握着那支发烫的钢笔。
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