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周明远把女儿往上托了托，左手护住她后脑，右手撑着铁门边缘，慢慢站直。
膝盖还在发软，像是踩在棉花上，但他没停。
通道里的灯闪得更急了，一明一暗之间，墙上的警示标语像被撕碎又拼回去，断断续续地跳进眼里。
他回头看了一眼控制室。
门还开着，三台显示器黑了两台，只剩中央那块还亮着，进度条卡在71小时41分58秒，不动了。
硬盘已经拆走，塞在他冲锋衣内袋最里层，紧贴胸口的位置。
那里有块旧伤疤，左臂烫伤的旧处隐隐发热，像是感应到了什么。
他抱着女儿往回走，脚步比进来时慢了一倍。
不是怕，是不敢快。
刚才删日志、拔网线、拆硬盘的动作太顺，顺得不像现实。
这种地方不该留活口，不该留主机运行，更不该让他轻轻松松拿走核心数据。
可偏偏一切就这么发生了——安静得过分。
走到合金门前，他停下。
指纹识别器还亮着绿灯，血印没擦。
他用袖口抹掉，动作很轻，像是怕惊动什么。
门外的老巷子死寂，野草从门缝里探出来，沾着夜雨后的湿气，微微晃。
他走出去，把铁门虚掩上，没关死。
万一后面有人追，响动小点好听清楚。
巷外天光比刚才亮了些，但云压得低，西郊这片楼老，电线乱，空中全是交错的灰线。
他沿着墙根走，避开主路。
手机废了，备用机也废了，现在连电子地图都用不了。
他只能靠记忆——这条路通档案馆正门，十年前他来送过一趟加急文件，客户姓叶，留了个临时编号：Y-7。
Y开头的编号，跟昨晚屏幕上的“Y-CHROMOSOME-ALPHA”
对上了。
他低头看了眼女儿。
她还在睡，呼吸贴着他胸口，温热的。
奇怪的是，她的体温比平时高了一点，不烧，但像体内有东西在运转。
他没多想，只把她裹紧些。
路过一个废弃报刊亭，铁皮塌了半边。
他进去歇了十秒，背靠锈墙，缓口气。
冲锋衣破口在风里翻，左臂冷一阵热一阵。
他伸手摸内袋，确认硬盘还在，又摸出那支断裂钢笔，在掌心划了一下。
血渗出来，不多，刚够写字。
他在报刊亭玻璃上写了个词：**数据源**。
不是“源头”
，不是“真相”
，是“源”
。
他知道现在找的不是谁干的，而是系统从哪开始跑的。
命途结算系统不是凭空来的，它得接一个根服务器，得有个原始数据库做支撑。
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