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女儿在他背上轻轻哼了一声，手指抓着他衣服。
门口坐着个老人，七十岁上下，穿一件洗得发白的蓝布衫，手里拿着一把小刀在削木头。
听见动静抬起头，看了他们一眼。
“娃发烧了。”
老人说，“进来吧。”
声音很平，没有多余情绪。
周明远没动。
眼睛扫过老人的手——指节粗大，指甲缝里有木屑，袖口磨出了毛边。
屋里没灯，只有一根蜡烛插在罐头盒里，照出土灶、木柜、墙上挂着的老钟。
没有电子设备。
他把女儿抱进去，放在角落的旧床上。
床单发黄，但干净。
老人起身，端来一碗温水，又递了条湿毛巾。
“敷额头。”
他说。
周明远接过，用冷水浸湿后叠好压在女儿额头上。
她抖了一下，嘴里嘟囔了一句听不清的话。
他掀开她衣领，检查脖颈伤口。
边缘已经泛紫，皮肤烫得吓人。
他从冲锋衣夹层掏出一个小纸包，里面是自制的消毒粉，混了碘伏和止痛草药末。
抹上去的时候她皱了下眉，但没叫。
“你是谁？”
周明远问老人。
“住这儿的人。”
老人坐在小凳上，继续削木头，“四十年了，没人来。”
“为什么收留我们？”
“你不是第一个从那边井里爬出来的人。”
老人抬了下头，“去年冬天也有一个，浑身是血，走到门口就倒了。
我开门的时候他已经不动了。”
周明远沉默。
他知道这种地方总会有人逃进来，也总会有人死在这里。
他靠墙坐下，闭眼调息。
身体太累了，肌肉一直在抖。
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