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苹果有两筐，一筐红的，一筐青的。
卖水果的老人正在打盹。
他坐在一把旧藤椅上，头一点一点地，像一只昏昏欲睡的老猫。
阳光从屋檐的缝隙里漏下来，落在他的肩上，落在他的白发上，落在那些安静的水果上。
果戈里停下来。
他看着那些青苹果。
它们很小，表皮带着一层薄薄的白霜，和昨天他买的那几个一模一样。
它们安静地躺在筐里，像一个个等待被带走的秘密。
然后他笑了。
他从口袋里掏出几枚硬币，轻轻放在摊位上。
硬币落在木桌上，发出清脆的“叮当”
声。
老人没有醒，只是微微动了动嘴唇，换了个姿势继续睡。
果戈里拿走了一个青苹果。
它握在掌心的感觉冰凉而光滑，沉甸甸的，像一个承诺。
他没有咬，只是握着，感受着它真实的、无可置疑的存在。
就像握着那颗永远苦涩的、青苹果的心脏。
他继续往前走。
走出了小镇。
房屋越来越少，街道越来越窄，最终只剩下一条笔直的公路，伸向看不见的远方。
公路两边是刚刚苏醒的田野，麦苗在晨风中轻轻摇晃，发出沙沙的声响，像无数个细小的声音在低语。
远处的树林里有鸟在叫。
那叫声此起彼伏，有的清脆，有的悠长，有的短促，像一场永不终结的合唱。
偶尔有一只鸟从树梢飞起，划出一道弧线，然后消失在另一片树林里。
太阳已经完全升起来了。
金色的阳光洒满整片田野，洒在麦苗上，洒在树林上，洒在公路上，洒在他的肩上，洒在他手中的青苹果上。
那光芒温暖而明亮，把一切都镀上一层淡淡的金边。
他继续走。
脚步在公路上发出稳定的声响。
背包在肩上轻轻晃动，里面装着他全部的家当。
几件换洗的衣服，一本空白的笔记本，几支铅笔，一张皱巴巴的地图，还有一顶不知道什么时候放进去的、米黄色的婴儿帽。
那是娜塔莉娅的，他离开安全屋时顺手塞进了包里，没有告诉任何人，也没有想过要还回去。
有些东西，不需要理由，也不需要归还。
飞机飞过天空拉出的线会消失，沙滩上的脚印会被冲刷，石头跌入湖泊的涟漪会归于平静，风吹过湿地的痕迹肉眼无法察觉。
但那些在我身上留下的痕迹，不会消失。
因为那些痕迹，就是我。
是那个在雪原上看雪花在掌心融化的我。
雪花落在掌心，冰凉的，精致的，六角形的，然后在他体温的侵蚀下慢慢融化。
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