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费奥多尔没有抽回手，就那么坐着，任由儿子在睡梦中攥着他的手指。
过了很久，他才轻轻掰开那小小的手指，站起身。
他走到摇篮边，看着熟睡的女儿。
娜塔莉娅抱着小熊，小脸上带着恬静的笑容，偶尔砸吧一下小嘴，像是在梦里还在品尝南瓜泥的甜味。
费奥多尔俯身，极轻地拂过女儿柔软的脸颊。
然后，他转身，走向窗边。
雪依旧长久地落着。
五月的雪，六月的雪，也许一直下到七月、八月，下到这片土地上所谓的“夏天”
结束。
在这片西伯利亚的腹地，“夏天”
只是一个概念，一个存在于日历上的、与真实感受无关的概念。
七月的正午，阳光或许会有一些温度，雪或许会融化表层，露出下面深褐色的冻土。
夜晚降临，一切都会重新冻结，回到那种永恒的、不变的寒冷。
她不会回来了。
这个事实，他比任何人都清醒。
但清醒并不意味着解脱，就像知道雪终会停，并不意味着此刻能停止寒冷。
他的指尖贴上冰冷的玻璃，寒意顺着皮肤蔓延。
从指尖到指根，从指根到掌心，从掌心到手腕，像是一条缓慢流动的、冰冷的河流。
玻璃的温度和指尖的温度之间，隔着一段无法被测量的距离。
就像他和她之间，隔着这片永远不会融化的雪原，隔着整个西伯利亚，隔着整段无法被跨越的、由他自己亲手划下的距离。
就这样，在离她最远的地方，在永远不会融化的雪原上，做一个虔诚的苦行僧。
用抚养她血脉的日常，用每一个被思念啃噬的深夜，用儿子偶然吐出的“妈妈”
，用女儿揪住衣角时的依赖，作为每日的祷词，作为永恒的供奉。
他的神明在远方，在阳光之下，在自由之中。
而他在这里，在这片永恒的雪里，用自选的苦刑，一遍一遍确认自己的信仰。
雪落了又落，没有尽头。
费奥多尔·D站在窗前，看着那片无尽的白色，嘴角弯起一个极淡的、几乎不存在的弧度。
那不是笑。
那是苦行僧面对祭坛时，虔诚的、痛楚的、甘愿沉沦的神情。
夜，深了。
壁炉里的火彻夜不熄，与窗外的风雪对峙着，维持着这一方小小的、温暖的孤岛。
而他，将在这孤岛上，日复一日，夜复一夜，继续着他的修行。
直到时间的尽头，直到信仰崩塌，直到这片雪原终于融化。
——或者，直到她回来的那一天。
尽管他知道，那一天，永远不会到来。
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