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时，他的语气没有任何异常，就像提到“积木”
或“高高”
一样自然。
对一岁十个月的孩子来说，“妈妈”
只是一个词汇，代表着某个存在过、但现在不在身边的人。
他不理解“离开”
的含义，不理解“思念”
的重量，只是在偶尔想起时，自然而然地吐出这个音节。
但对费奥多尔来说，每一次听到这个词汇，都像有人用冰锥在心口轻轻凿了一下。
不是剧痛，而是持续的、细微的、无处不在的痛楚。
如同窗外永不停歇的雪，一片一片落下，积累成无法忽视的重量。
他没有回应那个词汇，只是伸手摸了摸儿子的头。
米哈伊尔仰起脸，对他笑了笑，然后继续投入积木的世界。
中午，娜塔莉娅醒来，午餐时间再次开始。
这次是更丰盛的辅食。
米哈伊尔的碗里是捣碎的蔬菜和煮得烂软的鱼肉，他已经能熟练地用勺子自己吃，虽然偶尔还会洒出来，但大部分都能送进嘴里。
费奥多尔坐在旁边，偶尔帮他调整一下勺子的角度，或者擦掉嘴角的残渣。
娜塔莉娅的午餐是蔬菜泥混合少许肉糜，质地比早上稠了一些，需要真正的吞咽和咀嚼。
她坐在婴儿餐椅里，乖乖地张开嘴，一勺一勺地接受父亲的投喂。
吃到一半，她忽然伸手，想要抓住勺子。
费奥多尔停下来，把勺子递给她。
娜塔莉娅双手握住勺柄，努力地往嘴里送。
勺子在半路上倾斜，大部分菜泥洒在了围兜上，只有少量进入口中。
但她不气馁，又把勺子伸向碗，试图再舀一勺。
费奥多尔看着她的尝试，没有阻止。
“自己。”
他说，就像早上对米哈伊尔说的那样。
娜塔莉娅听不懂，只是专注地与勺子搏斗。
最终，她成功地又送了一口进嘴里，虽然过程狼狈，洒得到处都是，但她自己显然很满意，抬起头对着费奥多尔咯咯笑起来，露出那两颗小牙。
米哈伊尔从自己的餐椅上探过头，看着妹妹的“战绩”
，认真地说：“妹妹，脏。”
“你也是。”
费奥多尔说。
米哈伊尔低头看看自己胸前的污渍，想了想，点点头：“米沙，也脏。
帕帕，不脏。”
费奥多尔没有回答，只是继续看着两个孩子。
娜塔莉娅还在玩勺子，米哈伊尔已经开始吃餐后的小点心。
一小块削好皮的苹果，他用手抓着，小心翼翼地啃着。
窗外，雪不知何时停了。
铅灰色的云层裂开一道缝隙，露出一角淡蓝色的天空。
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