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尽管她的食物根本不需要咀嚼。
然后满意地咽下，发出“啊”
的声音，再次张开嘴。
“慢一点。”
费奥多尔说，却并没有真的放慢速度，只是保持着稳定的节奏，一勺一勺地喂着。
娜塔莉娅吃东西时很专注，碧色的眼睛一直盯着他，偶尔会伸手想要抓住勺子，他便停下来，等她自己尝试几下，然后重新接手。
喂到一半，娜塔莉娅扭开头，表示暂时不想吃了。
费奥多尔没有强迫，放下她的碗，转向米哈伊尔。
儿子已经自己吃了好几口，高脚椅的餐盘上散落着一些燕麦粥的痕迹，嘴角也沾着香蕉的残渣。
他正努力地用勺子舀起碗里的食物，动作比三个月前熟练许多，虽然偶尔还是会洒出来，但大部分都能成功送进嘴里。
费奥多尔在他身边坐下，没有接手，只是看着。
米哈伊尔感受到他的目光，更加卖力地表演起来。
他舀起一大勺，得意洋洋地举起来给父亲看，然后往嘴里送。
半路上勺子一歪，燕麦粥洒在了胸前。
小人儿愣住了，低头看着衣服上的污渍，又抬头看看费奥多尔，紫罗兰色的眼睛里迅速蓄满水汽，小嘴瘪起来，一副随时会哭出来的样子。
费奥多尔伸手，用纸巾轻轻擦拭他胸前的污渍。
“洒了。”
他说，语气平淡，不带任何责备，“继续。”
米哈伊尔眨眨眼，蓄起的泪水没有落下，慢慢收了回去。
他又低头看看自己的勺子，重新伸进碗里，这次舀得小心了许多，双手捧着勺子，一点一点往嘴边送。
成功入口后，他立刻看向费奥多尔，脸上绽开灿烂的笑容，眉眼弯弯，像盛满了星光。
费奥多尔微微颔首。
这个细微的肯定让米哈伊尔心满意足，他继续投入“战斗”
，与碗里的食物和不太听话的勺子斗智斗勇。
偶尔还会洒出来，但哭意已经消失，取而代之的是一种认真的倔强。
那神情，像极了某个人。
费奥多尔看着儿子的侧脸，视线有片刻的凝滞。
这张小脸上，除了那双继承了自己的眼睛，其他部分。
那抿唇的弧度，那微蹙眉头时的样子，那因为专注而微微张开的嘴。
都与西格玛如出一辙。
尤其是此刻，当他努力地、笨拙地尝试掌握一项新技能时，那种混合了认真与惶惑的神情，仿佛是她的投影，在这片遥远的雪原上，以另一种形式存在着。
她的存在，对我来说，就已经是最大的诱惑了。
这句话在他脑海中浮现，带着苦艾酒般的凛冽与醇香。
所以他选择了推开。
将她推离这片风雪，推离自己的掌控，推离那可能让她沉沦、也让自己沉沦的“幸福”
。
他亲手放逐了自己的神明，然后在这片冰原上，做一个虔诚的苦行僧，用思念与痛苦作为每日的祷词，用抚养她的血脉作为永恒的供奉。
这是他的选择，他的修行，他的信仰。
也是他的惩罚。
娜塔莉娅的咿呀声将他拉回现实。
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