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他的句子总是追赶着他，他的骄傲总是追赶着他，他的担忧总是追赶着他。
而此刻，在这个浅蓝色的雨日里，一个穿樱花色裙子的姑娘用流水一般的声音告诉他：你不用急。
于是爱伦·坡的心终于松开了。
他想，这就是发烧的感觉吧。
他儿时得过一场漫长的热病，躺在床上，看窗外的梧桐叶由青转黄。
那时候他觉得世界是一层隔水的膜，所有的声音都遥远而柔软，所有的触感都放大而缓慢。
此刻他站在她的屋檐下，雨丝在脚边溅起细小的水花，他感到自己又重新回到了那层膜里。
不是病，是另一种更温柔的失重。
这就是爱情了。
这个念头来得太轻、太快，爱伦·坡甚至来不及阻拦。
它就这样落进他心里，像一滴雨落进池塘，然后涟漪一圈一圈，再也收不回来。
爱情。
这个词太重了，重得像一本精装的诗集，他从来只敢在扉页上写下它的名字，却从不敢真正翻开。
爱伦·坡写过很多死亡、恐惧与幻灭，唯独在写到爱情时，会变得犹豫。
他没有经验。
他不知道一个人坠入爱河时，血液究竟是变热还是变冷，心跳究竟是加速还是停滞。
现在他知道了。
是发热。
是晕眩。
是所有感官同时失灵又同时敏锐。
是窗外有雨而檐下无风，是你站在我面前而世界退后三步。
“是太阳雨呢。”
她抬起头，望着檐外依旧明亮的天空。
阳光不知何时从云隙间漏了下来，和浅蓝色的雨丝交织在一起，像金线穿过蓝绸。
爱伦·坡也抬起头。
他想，这雨真美。
他想，这雨能不能下得再久一些。
檐外的雨声细密如蚕食桑叶，檐下的寂静却柔软得像翻书时停下的那一瞬。
爱伦·坡忽然很想确认这一刻是不是真的。
于是他偷偷看了她一眼。
她正微微仰着脸，光落在她的侧脸上，把她的轮廓染成淡淡的金。
她像是感知到了他的目光，又或者，只是在某个恰到好处的瞬间恰好想要转头——
她望向他。
他没有躲开。
也许是因为雨还没有停，也许是因为她的目光太轻、太软，像落在他肩上的雨丝一样没有重量。
爱伦·坡就这样任由自己被她望着，像一张终于铺平的稿纸，终于敢盛住第一滴墨。
西格玛也并没有移开视线。
她先开口了。
“你也要去买东西吗？”
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