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每一封的开头都是“西格玛小姐敬启”
，每一封的结尾都是“爱伦·坡敬上”
，中间填满了永远不会被读到的句子。
那里躺着他从未送出的紫藤标本。
每一朵都压得平整，夹在吸墨纸之间，按采摘的月份分类。
三月的花瓣还带着早春的薄绿，五月的已经褪成接近透明的白。
它们安静地躺在木匣里，像被琥珀封存的、无数个周二下午。
那里躺着他从未完成的十四行诗开头。
那些揉皱了又展开、划掉了又誊清的稿纸，那些被他埋葬过又重新挖出的诗句。
他数过，四十二首。
每一首都停在前三行，像迷路的孩子站在十字路口，不知该往哪个方向走。
现在，他把第四十三首也放了进去。
它同样不完整。
同样无法寄出。
同样注定要和这些标本、这些信笺一起，长眠在这不见天日的抽屉深处。
就像埋下一粒种子。
他不知道它会不会发芽。
他只是忽然想起，西格玛曾对他说过——下次再来玩哦。
下次。
那是一个承诺，还只是一个礼貌的客套？他不知道。
可他知道，他还会再去。
带着新的故事，带着卡尔的眷恋，带着那些他依然不敢说出口、却终于敢写下来的字句。
也许有一天。
也许有一天，他会把这页折皱的稿纸从抽屉深处取出，摊开在她面前。
也许他会结巴，会脸红，会手指颤抖。
也许他会把所有练习了无数遍的开场白忘得一干二净，最后只是笨拙地说——
“这是……为您写的。”
“虽然不完整。”
“虽然写得不好。”
“虽然……”
他的声音会越来越小，淹没在心跳的轰鸣里。
可她会看到的。
她会看到那首不成格律的诗，那个无法被十四行诗框限的告白，那个在第七天才敢发出“晚上好”
的人，如何用尽他全部的勇气，写下——
我对你的爱意，何止十四行诗。
雨还在下。
爱伦·坡关上台灯，书房陷入一片温柔的黑暗。
他没有起身去卧室，只是向后靠进椅背，让夜色将他轻轻包裹。
卡尔在睡梦中动了动，寻了个更舒服的姿势，继续打着细细的呼噜。
窗外是横滨无边的夜。
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