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可那些音节落进稿纸，便失去了温度，变成了干涸的标本。
他写不出。
他什么都写不出。
十四行诗，总共十四行，每行十个音节，有严谨的韵律，有固定的结构。
莎翁用它写尽了世间所有爱情，白朗宁夫人用它铭刻了跨越轮椅的奇迹。
可他握着笔，面对这十四个空行的囚笼，发现自己是这世上最笨拙的囚徒。
——他连第一行都填不满。
爱伦·坡的笔悬在纸面。
他已经写到了这里。
故事里的男主被困在十四行诗的第一行，彻夜不眠，稿纸撕了一张又一张，废纸篓满了又清空。
可他自己呢？
他凝视着自己笔下那个笨拙的、被困住的男主，忽然觉得那面孔如此熟悉。
那分明是他自己。
他也曾试着写诗。
在那些失眠的深夜，在卡尔睡熟之后，在所有关于她的思绪如涨潮般涌来时。
他偷偷翻出书架上尘封的十四行诗集，逐行分析韵律，练习抑扬格，为每一个韵脚查遍词典。
他记得那个深夜。
已经是凌晨三点了，卡尔趴在他枕边打着细小的鼾。
他披着毯子坐在书桌前，就着那一小盏台灯，像准备一场盛大的献祭。
他写了开头：
“你发梢的紫藤比晨露更——”
然后划掉。
太轻浮。
她不是用来比喻的。
她是比喻本身。
“我曾在七日的迷宫里徘徊——”
又划掉。
太自我。
不该用她来承载他的困境。
他的迷宫是他自己的事，她不是出口，她是出口之外的光。
他只能朝着那光的方向走，哪怕永远无法抵达，却也永远不愿回头。
“如果思念有形状，该是你俯身时——”
再次划掉。
太直白。
太赤裸。
太像所有那些他不敢说出口的话。
思念确实有形状，就是她俯身时垂落的发丝弧度。
思念确实有重量，就是一片压干的紫藤花瓣压在胸腔里的分量。
可他怎么能写？
他写了，就等于承认这些漫长的夜晚，这些无处安放的凝视，这些从未停止的、单向的心跳。
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