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又是那个熟悉的房间。
暮色再次浸透了书房的每个角落。
只是这一次，爱伦·坡的笔尖悬在稿纸上方，迟迟没有落下。
墨汁在笔尖凝成一滴饱满的黑，颤巍巍地，像一颗悬而未决的心事。
卡尔蜷在他手边，已经睡熟了。
浣熊小小的身躯随着呼吸均匀起伏，尾巴无意识地在桌沿垂落，偶尔轻轻摆动一下，像在梦里追逐着什么。
月光从窗帘的缝隙漏进来，恰好落在卡尔的背上，将那一身灰褐色的绒毛镀成柔软的银。
——结局有点遗憾。
西格玛说这话时，声音很轻，像黄昏时分掠过窗台的风。
没有责备，没有失望，只是陈述一个温和的事实，却在他心里生了根。
他反复咀嚼着这句话，像咀嚼一枚酸涩的果实。
是的，那个故事的结局是遗憾的。
博物学者和画家终其一生未能说出口的爱意，连同那片压干的紫藤花瓣，一同封存在维多利亚时代的雾气里，成为无人知晓的秘密。
而他亲手写下了那个结局。
不是因为那是故事最好的走向，不是因为他偏爱悲剧。
他只是……不知道该怎样写好一个关于爱情的、圆满的故事。
他的笔尖在纸上画出一个细小的墨点，又停住了。
爱伦·坡轻轻叹了口气，搁下笔，转头望向窗外。
夜色初临，远处公寓的窗口陆续亮起灯。
每一盏都装着别人的故事。
有人在灯下做饭，有人在灯下争吵，有人在灯下拥抱。
他忽然想，西格玛此刻在做什么呢？
是还在侦探社整理文件，还是已经回到住处，正坐在那盏落地灯下翻阅那本关于花卉的书？
他想起她抚摸卡尔时低垂的眼睫。
那一小片阴影落在她颧骨上，像鸽子敛起的翅。
他想起她接过他递来的手稿时微微弯起的唇角。
那弧度太轻太浅，他需要用整整一个夜晚来回味，才能确认那不是自己的幻觉。
他想起她说“下次再来玩”
时，那双淡粉色眼眸里漾开的、像早春融雪般的暖意——
他从未见过那样的粉色。
不是樱花那种喧闹的、拥挤的粉。
是初雪将融未融时，天边第一缕霞光落在冰面上的颜色。
是清晨的牛奶里不小心滴入一滴草莓汁，还没来得及搅开的颜色。
是他所有调色盘都调不出的、独属于她一人的颜色。
然后他想——
如果，我是说如果。
如果让她来读一个不一样的故事呢？
一个不是关于沉默与错过，而是关于——
他的心跳漏了一拍。
关于笨拙。
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